Babel

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León Gil

2009-03-30T12:41:00.000-07:00

POEMAS

LEON GIL

Del huerto de Van Gogh (1990):

CROMOFAGIA

Hoy me desayuné con rojo
violeta azul amarillo y verde
y en lugar de café con crema
me bebí la sangre
y alma de cada lámpara
entonces
yo era un arco iris
y una antorcha
pero me dolía terriblemente
porque has de saber
mi querido Théo
cuesta mucho ser una estrella

SUBASTA

“…Jeannin posee la peonía,
Quost posee la malvarrosa,
pero yo poseo un poco el girasol”

V. V. G.

Querido hermano

Gracias por tu billete de 50 francos
fueron ellos parte del abono
para poner en movimiento
mis pobres girasoles

También quería decirte
que si no logras feriarlos
los dejes mientras puedan
iluminando y perfumando
nuestros amigos y tu casa
pues ha de llegar el día
en que un gran inversionista
o algún excéntrico a la moda
los marchite y sepulte
bajo el peso de sus dólares

CONVALECIENTE

¿Qué sería de las tinieblas
si no se alimentaran de fiebres?
¿Qué sería de la luz
sin ojos que acribillar?
Silvia Plath

Hoy le dieron de alta
-No hacía sol ni había estrellas-
No salió en ambulancia
ni lo esteraban
familia y amigos
en coche

Salió con los ojos vendados
y una mano atada
a un árbol de sombras

Recordaba:
comer y beber todo aquello
que vaya directo al estómago
aliente solamente el cuerpo
y más bien
sirva de lastre a la mente

No indigestarse los ojos de sol
ni calentarse el corazón con ajenjo

Tratar de dormir
cerrando los ojos
por fuera a la luz
y a los fantasmas por dentro…

¿Qué otra cosas sufriría el pintor
caminando del manicomio a su casa?

PESCADOR DE SOLES

Que nadie toque este
sol delicado
en cuyo ojo sombrío
alguien vigila.

Thomas Merton

Ah, mi querido y descabellado y descabezado y desorejado
Vincent Van Gogh
cómo diablos no se te ocurrió pensar
que no se puede ser un gran pescador de soles
sin arriesgar a la vez con ello
por lo menos una mano la fortuna el amor o una oreja…

Con lo peligroso que es lanzar arpones
contra los dragones del cielo

Y tú
temerario
alucinado
compulsivo
casi loco
persiguiendo a los astros día y noche
por el cielo
por el mar
y por la tierra

para después salir por ahí
con los bolsillos llenos de soles
o disfrazado de constelación
con 12 estrellas prendidas en un sombrero…

¡Abusando del fuego sacro!
sabiendo perfectamente
que frente a él
todas las alas y todas las manos
resultan ser de cera

Pobre Ícaro
has atrapado al sol
y el sol te ha abrasado

NIGHTMARES

Es asombroso despertar
volver a los salones cotidianos
mirarse en los espejos de la luz
y no encontrar
el rostro hecho jirones
por el combate infernal
con las nictálopes
yeguas de la noche

COSMOGONÍA

En un instante se decide
eternamente el universo
y en un átomo
se resuelve el cosmos
Sin embargo
las mariposas y las flores

SE HAN AMOTINADO

Se han amotinado
mis ojos y mis manos
reclamando
la presencia de tu cuerpo

EPITAFIO

A veces sentía asco
y un miedo terrible
a ser eterno
pero bendecía siempre
todo rayo de sol
y cada hoja de hierba

VANGOHIANA

A sus 37 años, el pintor
pinta como un loco y como un niño
sin ser niño
y se retrata como filósofo o anciano
sin ser viejo

Proscrito de todos los paisajes
del mundo y de la vida:
estéril perdido y sin chance

¿No recuerda que en los últimos 6 meses
ha fustigado y cometido más de un centenar y medio
de telas, dibujos y grabados,
y recuerda que en toda su vida ha vendido sólo un cuadro?

Cada tarde, después de arar y segar los campos
de luz girasoles de-lirios y trigales
se pinta el alma de luminosos alcoholes
se mete entre los cómplices espejos de la noche
y dándose una efusivas palmaditas en la cara
se dice:

Pero vamos, muchacho,
si no has cambiado nada
parece que fue ayer
la última vez que te vi ebrio
cantando en las esquinas con tu amigo
y acariciando a tu chica en el parque
ebrio como un dios
creando y recreando el mundo a tu paso

¿Es necesario decir, que sólo ha entonado en manicomios
delirios y aullidos con enajenados y fantasmas
y que para ver por un instante
a su amada Catherine
se asó una mano sin lograrlo?

Escribe cartas de náufrago a su hermano
y a veces en su islote requiere con urgencia
el fuego húmedo de cualquier “puta barata”

Cada mañana, al despertar
los espejos severos y prosaicos del día
le presentan a un hombre diluido
seco y oscuro
como un charco de obsidiana
y extraño

Más extraño

ANTIGETSEMANÍ

Vino entre gaitas y clavecines de luz
Amarilleando hasta los campos de heno
No temía llevar en sus hombros el sol

Guárdame tu cáliz volcánico
Oscuridades quiero escupir
Graves son los abismos del águila
Horror es mi elixir, señor

ÚLTIMA CARTA

Pues bien, por mi trabajo arriesgo
mi vida y mi razón destruida a medias.
V. V. G.

Mi querido Théo

El círculo cromático en Arles
definitivamente me atrapó
y no encuentro en el azul
la puerta que da al cielo
ni logra el amarillo
proyectarme al sol
pero espero que este rojo
anémico y febril
con que mancho Auvers-Sur- Oise
me de al fin la libertad

..............................................

Ecce Infans (textos de Infancia), 1996

2

Teníamos graderías
A orillas del río
Para ver pasar
El río

11

Una nube de algodón dulce
Era exactamente el cielo

14

Un cielo nublado
Visto a la intemperie
Era siempre un buen presagio

26

Me seguía a todas partes
Era mi mascota cósmica:
La luna

42

Hijo mío
Dile a tu madre
Que para el recreo
En el mundo
No olvide empacarte
En lonchera y bolsillos
Suficiente
Risa y piedras
Desenvueltas

47

Promesa

Hijo mío
Por mucho que te pudras
Siempre conservaré
El blanco olor
De tus pañales

61

La infinita alquimia
Del agua más la tierra
Condenada por la santa
Inquisición de la limpieza

76

Madurez

Mis amigos maduraron
Como frutos puntuales a la siega
Y han huido de sus ramas
Los niños y los pájaros
Para siempre

...........................................................

Coctel de versos para la mesa 3 (2002):

POLUCIONES POÉTICAS

Arrojo en alta noche
Las redes multiformes del poema
El éxtasis del anzuelo
Y el frenesí de los arpones
Las frescas y las pútridas
Car-nadas de la existencia

Buscando atrapar como preseas
Los hipocampos traslúcidos del verbo
El canto profundo y misterioso del cetáceo
Las bélicas caligrafías
Que trazan en el aire los espadas
Y en la superficie los escualos

La lengua blanca o negra
Y dura de la ostra
La lúdica sapiencia del delfín
O la zeucina herencia de la anguila

Pero al atracar en los muelles
Fatuos de la aurora
Sólo encuentro en la barca de mi mesa
Esparcidos en la red de mi cuaderno
La insulsa babosidad de los moluscos
Y la muda inercia del plancton y las algas

Toda esta miseria escatológica
De las rayas
Muertas
Rayas

A Alirio Antonio Machado

LUNA DE DIA

Recordando a Serrat

Todas las mañanas, antes de que el sol despierte
El rebaño de los astros huye
Dejando sobre la pradera azul
Sólo jirones de multicolores lanas

El lobo diurno de luminosas fauces
Espanta también los sueños y los fantasmas
Los amantes furtivos y los licántropos:
No permite la soberana bestia
Que en sus dominios de luz habite
Ningún animal nocturno

Sólo la luna le acompaña a veces
Pero no sabemos
Si es porque equivocó el camino
Y trata de camuflarse
Con su palidez de nube
O porque es su impúdica
Y lujuriosa amante
Arrastrándolo
Hacia las tinieblas del lecho cósmico
Con su desnuda redondez blanca

STRIPTEASE DE LUNA
Un eclipse de luna
Es como un strip tease
Invertido
En el espejo cóncavo del cielo:

La luna se cubre
La muchacha se desnuda

Se acaba el show

La muchacha se cubre
La luna se desnuda

Y nosotros igual

Con los ojos heridos
De belleza y lejanía

Nos vamos a la cama
Mareados y aburridos

Sin luna
Y sin muchacha
Medellín. Eclipse total de luna del 26 de septiembre de 1996

POEMA PARA TU USO PERSONAL

Yo quisiera escribirte un poema:

En servilletas
Para tu boca

En toallas
Para tu cuerpo

En higiénicas
Para tu sexo

Y en higiénico
Para aquello
Que no está bien
Decir en el poema

EL BRAZO PERDIDO DE VENUS

Su mano
Fina
Como la de un pájaro
-Sin argollas
Y sin anillos-
Abrazada al pasamanos
Como un pájaro dormido
O en éxtasis

Su muñeca
Ceñida
Por un pequeño reloj
Y una delgada manilla
Como uno de esos trajes
A una de esas cinturas

Su brazo
Esbelto
Interminable
Obsceno
Descaradamente
Desnudo

Olímpica
La Venus
Se bajó del bus
Sin mirarme

Olvidó pedirme
Que le devolviera
Su brazo desnudo
Su muñeca con reloj
Y su mano sin anillos

A LA MODA CON LA MUERTE

Todo el mundo habla de cadáveres bajo el puente
De muertos en el rastrojo
De bultos podridos en la barranca
De los desnudos espantapájaros y niños
Cubiertos solamente por las moscas
Del rumor de la muerte
Que sin reglas y sin tregua
Juega noche y día
A la desaparición y al escondite

Hombres y mujeres jóvenes y viejos
Andamos a la moda con la muerte:
La lucimos en los ojos
Como el último grito de la vida
La llevamos en los pies
Como si camináramos por las pasarelas del infierno

Tanta orfandad tanta elegía
Tanta sangre y tanto luto en el poema:

Las flores y los cantos solo sirven
Para los desposados con la muerte

N. N. Y S.S.

¿Quién ha puesto un escorpión en mis pantuflas
Y en la ducha sangre fría?

Esa horrible costumbre de la radio
De acompañarnos el desayuno
Con Notas Negras cada día

Y ni qué decir de los modernos magos
Nunca sacan de su chistera un conejo
Una flor o una paloma

Pero borran del jardín
Toda ave que cante y vuele alto
Dejando sólo Silencio y Sombras
Silencio y Sombras

Esa maldita manía de los chicos malos
De apagar el rayo y acallar el trueno
Cuando más sed tienen los campos
De la tormenta

AGUAFIESTAS

Un guayacán amarillo
En un cementerio
Es como un aguafiestas
Al revés
Una risotada del sol
Sobre la muerte
A Aura López

POEMA A LO CANCIÓN ROCK MAL TRADUCIDA

Hey, nena
No me digas que ya pare
Que ya bien sabes tú
Cuán duro puedo ser
Cuando me provocas
Hey nena
Cuando me provocas
Oh, sí, cuando me provocas
Yeah, yeah, yeah
Cuando me provocas

Y el limpiaparabrisas de mi auto
No secará tus lágrimas de alcohol y yerba
De viernes en la noche de la pista fría
Si quieres rompe la botella
Y hagamos añicos el amor
Y restreguémonos la cara
Y quedemos como el cielo de este amanecer
Ya te lo decía, nena
La soledad salvaje
No alcanza para dos
No no nooooooooooooo
La soledad salvaje
No alcanza para dos
No nena no
La soledad salvaje
No alcanza para dos
Oh no no no no no no no noooooooooooooo

Ese tío vagabundo me lo dijo
Cuando ya no quería bailar rock
Cuando ya no estabas tú:
Vamos, chico, esas perras
Te lamen dulcemente mientras te engullen
Tómate esta pepa y empújala con whisky
Esas zorras te exprimen
Y se van meneando la cola muy felices
Tómate otra pepa y otro whisky
Y abandona ya ese blues
No cantes ese blues
Y ven a bailar conmigo bajo el puente
Mientras llegan nuevas perras
A mear y a follar
Yeah
A mear y a follar

Hey, nena, no trates de detenerme
En el lado oscuro de la luna
Me espera la dama fosforescente
Con lengua de ácido y labios de jengibre
Bailando el rock and roll
Oh, sí nena,
Mi chica de ácido y jengibre bailando el rock and roll
Mi chica de ácido y jengibre bailando el rock and roll
Mi chica de ácido y jengibre bailando el rock and roll

Y recuerda
El amor salvaje
No alcanza para dos
Oh, no, no alcanza para dos
No no no no no noooooooooooooo

Hey, escúchame mamá
No vayas a llorar
Recuerda que ya soy todo un hombre
No pongas nada en mi lonchera
No vayas a llorar, no, no vayas a llorar
Recuerda que aquella vieja gitana me lo aseguró
“Chuquel sorspricia coqual terela”
Sí, y yo lo creo
Yeah, ‘perro que anda encuentra hueso’
Y la soledad no alcanza para dos
‘Perro que anda encuentra hueso’
Y la soledad no alcanza para dos
No, oh no, yeah, no, no, no, no, no
Oh, no no noooooooooooooooo

GOLOSA GOLOSINA

La bella colegiala
De recién casada
Llega temprano a clase
Y se sienta
Con el pelo aún mojado
Y…
Dios mío
Quizás aún
También el vientre

ROSAMUNDA POECILANTHA

Yo te llamo por la campiña
Entre mortiños y céfiros
Entre balatas y bálsamos
A través de los valles
Y susurrante al oído
Con tus nombres floráticos
Con las voces de Mutis:

Passiflora Arbórea Passiflora Mollísima Mi Begonia Cornuta pleuróthallis Rubérrima Miconia Ibaguensis Miconia Impetiolaris Var Panderifolia Mi passiflora Lunata Mi clidemia Hirta Mi Conostegia Extintoria Mi clidemia Dentada Miconia Poecilantha Miconia Prasina Miconia Ciliata Passiflora Laurifolia Passiflora Longipes Pasiflora Biflora Masdivalia Caudata Pleuróthallis Caudata Pleuróthallis Cardipilax Miconia Rufescens Miconia Tuberculata Miconia Floribunda Begonia Fischeri Begonia Firrunginea Pasiflora Mariquitensis Mi Clidemia Dentada Mi Begonia Comuta Mi Pasiflora Adulterina Mi Passiflora Biflora Mi passiflora Mustisu Mi Passiflora
Lunata Mi passiflora Mollísima Mi Passiflora Mi Flora Mi Vita Mi Mundis Mi Flora Mi Vita Mi Mundis

Y por las calles te busco
Entre el humo y las motos
Entre el pescado y los gritos
De los voceadores de prensa
De los vendedores de frutas
Con las voces del mercado
Con las voces del mundo:

Curuba de Monte Curubo Mi Begonia Orquídea Mora Danto Mi Curuba de Monte Mi Choraticos Mi Mora Mi Mortiño Mora Aguanoso Hormigo Curuba de Monte Curuba de Monte flor de la Pasión Orquídea Orquídea Orquídea Mora Llorón Mora Begonia Begonia Curuba de Monte Mi Mortiño Mi Begonia Mi Curaba de Monte Mi Flor de la Pasión Mi Curaba de Monte Mi Curuba de Monte Mi Curubo Mi Flor Mi Fruta Mi Rosa in Vita Mi Rosa in Munda Mi Rosamunda Mi Rosa In Vita Mi Rosa in Munda Mi Rosamunda…

LAPSUS CÁLAMI
(Poema de las Pre-Posiciones)

Contra los muros extramuros de las destartaladas casas de los tugurios
y las veredas, como si los mantuviera en pie la fuerza de sus
rugidos y de su aliento: La Poesía

Entre los pastizales, confundiéndose su dicha y sus chillidos con el
canto de los grillos y las luciérnagas las ranas y las estrellas:
La Poesía

En los prostíbulos, unida a las risas y maldiciones de las putas y los
borrachos, a ritmo de tango de mambos y de boleros... Ebria:
La Poesía

De rodillas, en los confesionarios de las desiertas catedrales, gimiendo
y suspirando como en dulce y dolorosa letanía.. .La Poesía La Poesía

Desde los noticieros de las siete hasta la telenovela del mediodía, por
Los corredores de la casa, tras los guardarropas de los hospitales,
bramando y arrullándose como las olas que van y vuelven
contra los enhiestos acantilados: La Poesía

Sobre los verdes prados de los cementerios, cual si pretendiera con sus
aullidos y sus embestidas despertar y desenterrar los muertos: La Poesía

Ante los celestinos espejos de los almacenes los salones y los moteles
radiante azogada y ciega: La Poesía

Bajo los cipreses, bajo el lúgubre o festivo cielo, lanzados al infinito
sus gorjeos y sus aleteos, desnuda y emplumada: La Poesía

A la orilla de las polvorientas carreteras, bramando como bestia herida
o con la mirada perdida y jadeando como un moribundo: La Poesía

Para festejar el triunfo o mitigar las penas, para ir al trabajo o para
empezar la guerra para todo y siempre y por todas partes y alegre
siempre: La Poesía

Con el muñón del pordiosero, con el bordón del ciego o con el cetro de los
reyes, humilde y generosa siempre: La Poesía

Según la dirección del viento o la temperatura ambiente, según el tiempo
según la rabia según la pena o según el verso: La Poesía La Poesía

Cabe la angustia cabe el rencor cabe la humillación cabe la tiranía cabe
el vacío cabe el dolor cabe la muerte, cuando no La Poesía

Hacia el norte y hacia el sur, hacia el poniente y el saliente, girando en
espirales como una perfecta máquina como una completa bestia:
La Poesía La Poesía

Sin prisa sin pausa y sin prejuicios sin razón y sin sentido, siempre y por
todas partes y por el mundo entero, siempre:
La Poesía La Poesía La Poesía

FE DE ERRATAS:
Donde dice: La Poesía
Debe decir: La Poseía

ABCDIARIO DE LOS POETASCHIFLES

Abantos sobrevuelan la carroña de la fama y el dinero
abarrajándose en las escaleras de los cargos, con toda la
Batología letrinezca de los
Carcamanes carcamales
Chanfalones chamarillones que guardan la
Dita del pobre en sus carteras como dicaces gomias y galopines los galbanosos
Elatos y galoperos a la vez. Yo no sé cómo lo hacen
Fachendosos de sus magañas y paparruchas
Galloperas del poder, gorrinos siempre
Hozando, siempre al husmo de las trufas y las perlas de los auténticos
Ignavos jarifos jugando a darte los kwas de sus lociones y los
Julepes, medio ebrios con el kif de los orines y los
Knuts que les aplican como lacería sus maritornes
Lamedales son sus mesas de escritura y sus almas
Maganceros y macarras sus oficios y sus compadres: nos fabrican
Nequicias Ne quid nimis según ellos:
Ñaques ñoclos y ñiquiñaques aunque no lo crean
Ovantes ovados por la gracia de los
Paletos los papatostes los pasmarotes de sus acólitos
Quidames como quinquines y como sus quillotras
Rijosos llamando a rebato armando razzias rebumbios y redopelos, pero eso sí
Salaces como las hienas y los conejos, no respetan los
Tafanarios ni de los machos ni de las hembras. Y son tragavirotes
Uchuvitos, como undebés o Rimbauds, pero sólo son unáus uzeándose
mutuamente las espaldas. Urubús uñosos
Vade Retro valichús varís, quédense lejos con sus varités y sus varicoceles:
vilotes vómicos vulpinos
Walquirias? No. Waterclosets nada más
Xenófilos xerásicos de las neuronas, xerodermicos: jamás podrán ser poetas
Yacijas yermos, vuestro aliento es yperita para nuestros pulmones
Zorrastrones zoilos zullencos zorencos buscando zalameas: mereceis una
zurra

INSANIA

Cuando alguien me dice
Cariñosamente loco
Siento el deber de aclararle
Que yo no soy un loco
Que yo soy un demente
Que un loco es un genio
Que un demente es un enfermo
Que yo estoy enfermo
Grave
Como el dios de Vallejo
Grave
Como el vallejo de dios
Grave
Como Lázaro
Poco antes de morir
Por última vez
A Raúl Gómez Jattin

EPITAFIO DEL MISÁNTROPO

Aquí no yace
Ni vive
Ni ha vivido nadie
Aquí sólo hay
Silenciosa podredumbre
Gusanos murmurantes
Voraces gusanos
Largo

Tres Poemas inéditos:

QUÉ ES BASURA

La bazofia de los sagrarios los nosocomios y los hospicios
No es basura

Las brozas de los guayacanes los poetas y los artistas
No son basura

La horrura litúrgica la pragmática la existencial y otras horruras
No son basura

La cochambre de las pinacotecas las gliptotecas y los museos
No es basura

Las barreduras de los amores las utopías y los prostíbulos
No son basura

Las enronas humanales de las trincheras las cloacas y las burocracias
No son basura

Las escombreras de pompeya Machu Picchu y las academias
No son basura

La escoria de los narcos los paracos los guerrillos los soldos y demás milicos
No es basura

La guarrería de palacio del cartucho del vaticano del alma mater
No es basura

Los desechos no son basura
La chatarra no es basura
Los desperdicios no son basura
La inmundicia no es basura
Los despojos no son basura
Las ruinas no son basura
Las pústulas no son basura
Los miembros cercenados
No son basura
La carroña no es basura
Los excrementos no son basura

Dime, entonces
Oh, sublime y sapientísima y graciosa
Tlazolteotl
Diosa de la inmundicia y de la basura
Del sexo y la fecundidad
Oh, dulcísima patrona
De las prostitutas

Dime, entonces
Qué es basura

Todo, hijo mío
Todo es basura

TAMPONES Y TOALLITAS

Desde cuándo y dónde
Los vertederos los basurales los basureros

Entonces a qué arroyuelos a qué charcas a qué albercas
A qué piélagos a qué ríos a qué rastrojos a qué desiertos

Irían a parar los tampones las toallitas
Con olor de incienso
De la reina de Saba la del gran poeta

Los sangrientos los sanguinarios
De la judía Judit la de Holofernes

Los aqueos y los troyanos
De la divina Helena la de Paris la de Menelao

Los incestuosos de la reina egipcia
Cleopatra séptima
La de Marco Antonio la de Julio César

Los virginales de María
la de Gabriel la del carpintero

Los inquietos de María la de Magdala
La de los doce apóstoles la del nazareno

Los sanguinarios de la niña Juana
La del ejercito la de la guerra

Y de qué y a dónde
Los de Eva la de Adán la de la serpiente

Adán y Eva los que sufrieron
La primera hemorragia sobre la tierra

LA POESÍA

Es un misterio
Luminoso
Es un misterio
Gozoso
Es un misterio
Glorioso
Es un misterio
Doloroso

Y por último:

Es un misterio
Total
Es un absoluto
Misterio

León Gil, Venecia (Ant.), 1954.Ha publicado los libros: Del huerto de Van Gogh (poemas), 1990; Ecce Infans (Textos de Infancia), 1996 y Coctel de versos para la mesa 3 (2002), también algunos poemas han sido publicados en revistas, suplementos y antologías.

Nelson Rivera

2009-02-27T14:25:00.000-08:00

Nelson Rivera

Poemas

SENTENCIA

Sufrido silencio, salida sepulcro,
sacrificado soldado, senda serpiente.

Sereno situado, sentado saliste,
sonando, silbando, sintiendo, soñando.
Siempre saltando, saludando sujetos,
semblanzas situadas sabias,
senderos soleados siguiendo saberes,
siempre soñaste ser seguida,
solamente sonríes sin sentido,
sollozando, son sitios sin sangre sin soledad.

Sentada siempre sin saludo,
sazón son salud sin sensación,
soñabas salirte sin seguirme,
serias solamente sonata sin sonido,
sendas, son soledumbre, siempre solitud.

Sin soledad sentiste sapiencia,
sin serpientes sosiegos,
son sabanas sucias,
semanas sin sábados... sin sexo.

¡Sabías! sin sabiduría, son sombras
situadas sin sentir sosiego,
sé soñar señora serena,
subconscientemente,
será suntuosa sibarita
siempre su sombría silueta.

MASTURBATUS SUM

Atrapado por el inhóspito reflejo del silencio
extasiado, cruzando el abolido desierto
de mi elocuencia.

Beberé otra vez de tus labios,
arderé al compás de las palabras
que sin duda sosiegan la fragilidad
de tu seno expuesto a la deriva.

Entiendo el sinsabor que ostenta mi cuerpo,
he colmado mi esencia en el vino
y aún trato de encontrarte
en la penetración que le hago a mi mano.

CONFUSIÓN

Reposo sobre esta ansia que cavila,
mientras de nuevo el sueño se desvanece.

Integra la aventura
una conquista,
un sigiloso silencio,
¡serás recuerdo!

Sonrisa es el nombre desconocido en tu vientre.

Tu ausencia mi mentira pronunciada por un amanecer
entre sus manos.

DUDA
Ayer,
la realidad fue tan efímera como un sueño,
tras un adiós, un beso abatido,
tras el silencio, una sombra,
una ilusión que trata de fugarse.
Hoy,
acudes a la ausencia,
decides verme desde lejos,
probarme como vino,
embriagarte sin mi voz.
Mañana,
correré tras el llanto,
buscaré los besos que me diste,
te hablaré de historias inacabadas,
haré que el sollozo me sonría,
tomaré dos copas por cada roce de tus manos,
brindaré por lo infinito de tus ojos,
trataré de borrar lo indeleble de tus labios.
Ahora,
trataré de dormir,
tal vez el insomnio
de igual modo, no regrese.

VICTIMA

Allende la sombra
hacia el laberinto,
uno cabe bajo un silencio.

Las manos sobre el timonel,
aquende la puerta,
sobre el puente:

Un crimen.

DESEO A TIENTAS

Imprégname ahora,
carezco de tus labios,
aroma de tu cuerpo,
trazada silueta que llevo en mis manos.

Años tengo a la espera
de tu rostro sonriente,
mujer de tibias caricias,
invento tu rostro en cada
tenue silencio de amanecer.

Vengo desde lejos
como los días de ausencia
y de tan cerca como las palabras
que puedo sollozar.

Traigo ahora un dulce agrio
sabor como el vino de tu piel
deseoso de caer tentado a tus brazos
y perderme.

Tengo postrado el mástil
que me guía sobre el barco
que transita por tu vientre.

Condenado estoy a recorrerte
lento y sin tocarte.

Digno ahora,
el momento de tenerte
se ha desvanecido
cual la esperanza.

Déjame el recuerdo
que llevo en las manos
y el olor de los cuerpos
que no cesan.

ESPEJO

El cielo desvencijado pasa
tratando de guarnecer
un aire asesino.

El inconforme silencio
salpica en mi retrato
restos de un vivir
desangrado,
que al igual
que una pluma
al sacudirse en mis manos
gotea.

SOBREDOSIS

Condenada mi alma
encuentro el camino que decidirá
la muerte.

Ausente la sobriedad,
mi espacio se calcina
he consumido todo el licor y el tabaco
que pueden cargar mis manos.

Ansias tejidas con hilos de coca.

Olvidos apaciguados con humo y sedantes.

Continúa mi lobreguez,
apacible el fenecimiento
viene a mi encuentro,
absoluto,
como tratando de esquivar mis derrotas,
recorro la noche…

En silencio cada habitación,
la casa se recrea;
es más grande la angustia.
Atado al pasado,
recuerdo lejana a mi madre.

Acrecentada mi desesperación
aplico otra dosis,
en calma espero al rincón del patio,
un nuevo amanecer.

Aferrando mi cuerpo,
en posición fetal,
se cierran mis ojos.

SILENCIO

invisible,
como un aliento entre el tórax,
un vaivén que devora sin medida los días,
complejo dolor,
desasosiego que se tiene en las cavilaciones constantes del sueño,
reconoce la felicidad,
recorre a tientas la soledad,
inquebrantable, abrumadora es su esperanza,
contempla el gris de las calles,
mientras sucumbe la verde esperanza,
ha muerto otro instante,
conmovido, observo el hombre citadino viajando a la deriva,
oleaje de sonrisas son las penas,
desolados, recuerdan sus últimas lágrimas,
desesperados habitan el presente,
en cada paso, habita el silencio.

......

Nelson Augusto Rivera Palacio

(Itagüí 1981).Estudiante de Licenciatura en Ciencias Naturales y Educación Ambiental en la Universidad de Antioquia. Ha participado en el encuentro regional de poesía “A la sombra de un Yarumo”, Yarumal, Antioquia. Versiones IV y V; Encuentro de poesía al parque en la ciudad de Itagüí, Antioquia versiones I, II y III, IV; en las cuales hace parte de la coordinación y es uno de los creadores del evento. Ha realizado lecturas de sus poemas en diversas instituciones y centros culturales del Valle de Aburra. Ocupó el segundo puesto en la modalidad poesía “Premios de Cultura Ciudad de Itagüí 2006”

Yolima Zuleta

2009-02-21T12:21:00.000-08:00

Yolima Zuleta

Poemas

La tristeza de Eva

No dejaré que te sumerjas
Te pierdas

Te disipes en el etéreo

Voy a salir a buscarte

para formarte con mis manos un cuerpo

soplarte la nariz

ponerte de nuevo el corazón.

Seres invisibles que atraviesan muros.
Camuflados en el aire.
Eternos escondidos
de quienes el mundo habla
en el tono lejano del recuerdo.
Los que abandonaron la carne
los que olvidaron su voz.
Atrapados en otra parte
intentan reinventar sus cuerpos
ignorando cualquier textura o sabor.
Aquí continúan
para no irse sin entenderse
y no cargar el vacío que obsequia el tiempo muerto.
Y silenciosos poder observarse a sf mismos
en la faz de un espejo de agua.
Para encontrar otro idioma menos trajinado
que prescinda de gestos en el rostro
y descifre el canto de los delfines.
Recobrar entonces la fuerza
para huir de este universo tangible
de culpas, de pecados, de deseos.

...

Adentro del reloj

Con los pies pesados
avanza el invento tiempo
por caminos amplios que antes nos pertenecían.
Ahora sofocados
las paredes circulares nos atrapan
el agudo péndulo hiere el pensamiento
no hay lugar para ser
sentir ,tocar u oler
para vivir un hoja en blanco
no hay sitio donde dilatar el cuerpo
como suicidas de la libertad
creamos el tiempo para ignorarnos en el espacio.

…
Lo que hay debajo

Los pies bajo la mesa
lanzan señales incógnitas,
extraños roces de pie con pie
recuerdan momentos ocultos
bajo nuestras cabezas...
Arriba existen miradas
que tratan de huir
a la conciencia del otro
para no ser cogidos infraganti
en un gesto revelador.
Pobres miradas
que no tienen mesas donde esconderse.
Y pobres hombres
no caen en cuenta del mundo
que vive debajo,
y que por el contrario
prefieren ignorar
como los niños
jugando escondidijo.

Iván Graciano

2009-02-17T16:07:00.000-08:00

Iván Graciano:

Relatos cortos

Ángeles

En un arrebato de amor se besaron apasionadamente delante del santísimo Trono de Dios, quien enfurecido por el sacrilegio ordenó descolgarles las alas y encadenarlos espalda contra espalda. Ella le dice a él, con seráfica voz: Amado mío, qué haremos ahora acá, si nos han condenado a vivir un cielo frío donde no podremos amarnos de frente…
Él cavilaba.
Entonces, en complicidad con el venal ángel guardián que los vigilaba, lograron soltarse y escapar hacia un tórrido país tropical de la tierra, bajando por las ya apolilladas escaleras que soñó el bíblico Jacob.
Pasado algún tiempo rompieron el idilio. Desangelados, ahora él, que en otro tiempo entonaba himnos celestiales, se desgañita cantando serenatas en un conjunto de mariachis, y ella atiende con lúbrico deleite una sofisticada sala de masajes eróticos.

Promesa.

Ante la nutrida asistencia de aves rapiñas narró el temido lobo de cómo apenas hacía poco tiempo, había cazado y aniquilado a sus indefensas presas:

Unas, tiernamente despellejadas vivas; otras con frialdad, las había degollado de un solo tajo con sus filosas garras. Aterrorizadas, la fauna de aquel bosque desencantado escuchaba la narración: en realidad se trataba de una de las más sanguinarias fábulas animada en esta atemorizada selva.

Con el relato, los animales más indefensos se ariscaron, mientras que el infame lobo, disfrazado con elegante frac, prometió actuar con más sigilo.

La Última Voluntad

Plutarco Carrasquilla sería ejecutado por sospechas antes del amanecer. Al despedirse de sus tres hijos y mujer, después de contarles la nueva se le veía, sin embargo, tranquilo. En el cruce de palabras les pidió ir a la morgue donde le practicarían la autopsia para que estuvieran pendientes de que, en vez de rellenarle la panza con algodón, le embutieron las páginas de sus libros…

Así lo hicieron.

Desde el entierro de Plutarco Carrasquilla, todas las noches de plenilunio aparece en su tumba un extraño hombre, y sentado sobre ella, se le ve leer un voluminoso y empolvado libro titulado Inocencia.
Marranadas

En el fondo de un sucio y oscuro callejón se levanta, fulgente, una llamarada. Alrededor, como nocturnas sombras deshilachadas, algunos transeúntes harapientos se acercan creyendo que se trata de una comilona para ellos. Pero en realidad era una fogata en la que ardía con fragor infernal una despilfarrada cuadrilla de afiches políticos. El olor -irritante- a cerdo quemado los incitó a zambullirse en las llamas en busca de algo; pero, decepcionados, debieron descubrir que todo era un engaño. Y aunque ninguno pudo regresar del corazón de la hoguera a confirmar el embuste, el olor a marrano chamuscado se hizo más penetrante.

La siesta interrumpida

Meciéndose en una hamaca a la sombra de un florecido almendro en un mediodía estival, Archila Pozal soñaba o recordaba –nunca lo supo bien- entredormido:
A la hora de la siesta, después de haber almorzado un sancochazo de pescado, vinieron por ellos unos oscuros pajarracos de mierda, mensajeros de la muerte, llenando de luctuosa soledad las hamacas en sesteaban. Aunque el miedo se apoderó del lugar, el único que permaneció inalterable fue el reloj trestornillos pulsado a la inocente mano izquierda –eterna ya- de Angelmiro Pozal.
Circo

Una remendada carpa tricolor cubría todo un país de cabo a rabo. Allí señoreaba cierto domador de bestias tan astuto, que en cada función lograba dejar al crédulo público embobado con su palabrería ilusoria. Él, además, era un entrenado mago, secretamente perverso: viendo que sus fieras querían escaparse a mejores pastos creando pánico entre la multitud, se las arregló muy bien, de manera que les susurró algo en sus peludas orejas, y así los convenció, con artilugios oscuros, para actuarán con fingida mansedumbre ante el ariscado público. A cambio, las aposentaría en reverdecientes y seguros predios donde pastaran tranquilas.
La tropilla de payasos de tuno celebró con bombos y platillos este número circense y los espectadores, alelados, pidieron que el circo se quedara un tiempo más… Y se quedará, si los habitantes de aquel lugar siguen hipnotizados como están.

Libreto

Estaba claro que el actor era perseverantemente malo. Aunque -hay que reconocerlo- sabía defenderse bien con la farsa. Era cosa de verlo proclamando, libreto en mano y con impostado estilo grecocaribe, el fin de la macabresca guerra. Pero los que con ojos bien abiertos seguíamos la patraña representada sabíamos que él. En sus fondos, lamentaría con toda su alma que algún día llegara la paz.

La buena

Todos los pupilos sentían que don Argoménidez los presiona de una manera tosca, áspera, rígida, arbitraria. Pero él también sentía que desde atrás lo escrutaba fría y fijamente Checho el más peligroso, holgazán de todos los holgazanes. Como ya eran bien conocidas sus temidas bravuconadas, era lo cierto que el “profe” Argo temblaba-de ira y de miedo-, sobre sus zapatillas encharoladas cada vez que advertía una de esas punzantes miradas. Entonces se le acercaba muy sigilosamente, pasito a pasito, y con fingida calma le ponía la mano derecha en el hombro a Checho mientras le susurraba al oído: “Está bien muchacho, que no deguste estudiar, pero por favor déjame continuar la clase en paz y sin temores, pues me siento intimidado con tus punzantes miradas”.

La muchachada comentaba que a Argo, Checho lo llevaba en la buena: A pesar de su incorregible rebeldía y alta peligrosidad, cada año es promovido con excelentes notas al grado siguiente.

Ah:

En el centro educativo Quita Rabia, no se le come de cuento a nadie.

.....

Iván Graciano Morelo Ruiz.

Nació el 25 de noviembre de 1967, a orillas del mar, turístico municipio de Arboletes Antioquia.
Es decente de lengua castellana, un ser humano de alta sensibilidad poética; escritor de relatos breves, y con ironía señala cosas que la gente no ve o no quiere ver; es además escultor de la madera, fundador y director da la microrrevista literaria La Tagua, de amplia circulación en Antioquia y fuera del departamento.
Ganador de varios concurso de cuento y poesía a nivel local y regional.
De él, también, se puede decir que es un excelente deportista. De hecho combina muy bien lo laboral, lo artístico y lo cultural con el deporte. El Atletismo y la natación que son su fuerte.

Edgar Trejos

2009-02-15T07:09:00.000-08:00

Edgar Trejos

Poemas

ORACIÓN DEL FAUNO ANCIANO

Muerde mis labios
has de sus prolongados desiertos
tu torre de babel, humedécelos
y quédate en ellos
asaltante, única diosa
como una ansiosa gota de agua, necesitada
en las sabias aldabas del erecto aire
que te reconoce inquieto.
Ánfora desatada de sentidos tú
Tanto tiempo urgida
compadece a quien te sueña, piensa,
abandonado, hundido, en los desvanes de la insatisfacción.
Toca, provoca encendida, con tu lengua
las secretas fuentes de la sed,
esta mansión eterna de deseo que no sacia.
Levanta tu casa de ardor,
convoca los dormidos laberintos del cuerpo
en este bosque infausto de fauno anciano
que pervive dispuesto en tu espera:
Árbol profundo, festivo, para tu selva creceré
en las ariscas esquinas del día
-esa túnica de ansiedad que nos pierde y aproxima-.
Ardamos amando amantes,
cantemos mundo tú y yo viviendo,
saciando ávidas carnes en perenne danza,
renaciendo los brazos yertos, la piel reseca de la tierra.

Agradecido abrevadero seré siempre
de tu cuerpo, diosa coronada,
célula despierta, esperada, espléndida de vida
presentida para un largo morar en mi crepúsculo,
a fin de comenzar, menos incierto,
cada nuevo amanecer
guardado, depositado en tu mirada.

Claudia Trujillo

2009-02-15T06:52:00.000-08:00

Claudia Trujillo

Poemas

ENCANTAMIENTO

Como si recogiera flores en el monte
junto palabras,
y su perfume, se convierte en tu nombre.
Secreta presencia que se tiende sobre mi casa,
semejante a un ángel
que se arroja del cielo para cubrirme.
…al igual que el que otorga la respiración y el pensamiento,
me atrapas en la sustancia sagrada de tu silencio,
y una fuerza secreta en los labios del mago,
me crea y me destruye
me sueña y luego me abandona.
…pero mi voz está proscrita por tu aliento,
y si te nombro por tu nombre
ya no existes.

( De: Los días sagrados )

……

PEQUEÑO PACTO

No dibujar el nombre del paraíso
no demostrar el perfume del agapanto
no iniciarse en el vuelo, abriendo la paloma
porque el hechizo, como la tarde, podría fugarse.
Respiremos el universo alucinado
fingiendo ignorar el secreto,
el orden oculto que nos acerca
la inefable complicidad
la celebración de un lugar común
el hilaje invisible que nos anuda …
… esa fraternidad
ardua, como la tarea del viento contra la cordillera
encendida como las alas del petirrojo
silenciosa
como la palabra donde sucede la belleza
misteriosa
como la tibia correspondencia entre los hombres;
se oficia
calladamente
desde un lugar posible del corazón.

(De : Los días sagrados)

…..

AQUELARRE

Desnudos, con antorchas encendidas en sus manos
mujeres y hombres, danzan.
Un extraño festejo concertado en su hora
finge de la indignidad una virtud
y el libertinaje se consagra en júbilo.
Ningún rigor ata la voluntad,
sobre la mesa de piedra
abundan aves y rémoras.
El vino enrojece las bocas
y sagrados, la carne y el espíritu
se anudan en sus límites.
Todos ofrecen sin pudor algo de sí;
un asesino arroba con su cítara
un mendigo regala sueños
un ciego entrega el sol en su poema.
Una mujer de dorados cabellos
ofrece su fuego
al monje de ojos aterrados.
El viento y la oscura noche
le convidan a libar de su copa.
La locura ha poseído su férrea coraza
y seducido por la atrocidad de la belleza
ha tirado la túnica y el manto
ha tomado una antorcha
y baila.

(De : Los días sagrados )

...

LUZ DE ABISMO

Con recia voluntad
empeñamos la vida en hallar un destino;
pero ardoroso
el viento adverso
arrasa la luz que abriga lo invisible,
la cifra que protege desde el silencio.
Oscuro designio
y sin embargo,
desnudo el cielo sobre la frente de los hombres
trae ventura,
la buena estrella
otorga su brillo a través de la niebla …
… sin saberlo
sin entenderlo
ese tiempo, se torna propicio al corazón.

( De : Los días sagrados )

…..

CONTEMPLACIÓN

Hallazgo
extraña permanencia en la palabra enmudecida,
porque a sí misma sabe
que no sabe
que no alcanza
que no nombra.
Un ojo inquiere la estrella,
interroga el vuelo de las palomas
la luz de la piedra
el tiempo que nos abraza
la cifra que no basta.
Sólo lo innominado
aquello que no llega a ser aliento, ni voz,
ni vocablo, ni sílaba;
aquello que no repite la vida
porque es la vida misma.
Lo que ya existe desde siempre
… alma habitante de un limbo celeste
maga inocente,
como los pájaros que no han nacido.

( De : Los días sagrados)

María Cecilia Muñoz G.

2009-02-14T15:34:00.000-08:00

María Cecilia Muñoz G.

Poemas

COMO PUÑAL

Como puñal en la sangre
La muerte silenciosa
De nuevo se desliza
Atravesando la risa
Rompiendo nostalgias
Borrando esperanzas
Asaltando recuerdos.

Agazapada
Muda, transparente, lívida
Aparece…

Es nuestra única certeza
Y sin embargo
Apuñala el alma
Cada vez que asoma su rostro.

Aun no comprendemos su paso
Aun nos derrumba
Y oscurece nuestro cielo
Cuando llega.

.......

POSDATA

A Jairo Guzmán, el poeta.

Soy un espectro. .

Con los ojos perdidos
En el pavimento,
Con la mirada de abismo
En mis ojos de ausente
Y el temblor de la caída en mi cuerpo,
Como fantasma persigo
Las huellas de mis antiguos amigos,
Para resistir
Otro día, otra noche,
Otro sol
De un mañana que me huye.
La niebla a quien sirvo,
Campea en mi corazón asesinado.

Nadie me reconoce,
Asusto.
Mi delirio ahuyenta.

Sólo la poesía
Es refugio llameante
Donde aúllo.
Soy un canjeador de palabras
Y pincelo versos para respirar.

¿Donde habrá quedado
Ese halo de luz
Que como ángel altivo
Acompañaba mi trueno de gloria
En la tierra que tenía a mis pies?

Incansable
Me deslizo…
Busco afanoso un oasis.
Las calles impías que traduzco
Me anuncian.

EL CORAZON DEL HOMBRE

Con el fuego
Quemando la garganta
Mis manos a diario adivinan
Los temibles gestos,
La palabra terrible,
En este transitar inesperado
En que devienen mis días.

Ya no es posible llegar
Al corazón del hombre
Solo con la bondad de la risa.
Ya la palabra no nombra lo innombrable
No rompe el vacío.
Otros sueños irrumpen el alba,
Oscurecen el bosque.

Permanezco
Sin embargo…¡Hago parte del

MUERTE EN LA PIEL

Sabemos la muerte cercana
De la suma de los días y las horas
De la carga de los años a su favor…

No obstante
Verla llegar desde temprana edad
Sentirla respirar por cada poro de la piel
Sin remedio, ni terapia
Lastima…

El mundo
Pequeño a su mirada
Se cae a pedazos.
Afanosos y desorbitados ojos
Buscan respuestas.
Nada sabemos.

Es así:
Viene desde adentro, sosegada
Y despierta con el alba

¿Qué fisuras profundas traemos desde antes
Vulnerando como dardos nuestra piel?

EL GESTO EN MI MANO

Tan frágil como una torre de naipes
Ante un viento leve
Es nuestra vida.

Se viene abajo
Sin haber cruzado aún
El bardo natural de los sueños terrenales.

Nuestras manos resisten
Todo el peso de una realidad
Llena de incógnitas
De gritos que nadie escucha
Imaginada en la naturaleza de nuestra mente,

Sentirse aplastado
Sin lamento
Por ese leve soplo
Inesperado
Mortal,
Es un instante.

Inevitablemente
Cruzo el umbral de los días.

¿Verá alguien el gesto angustiado de mi mano
Tras la pared que me sepulta?

...

María Cecilia Muñoz G.

Nació en Bello, Antioquia.
Poeta. Comunicadora social. Periodista de la Universidad de Antioquia.
Participante activa de encuentros culturales y lecturas en auditorios de su departamento y del país.
Es directora de la Casa de Poesía Porfirio Barba Jacob. Presidenta del Premio nacional de Poesía Porfirio Barba Jacob. Cofundadora de la revista de poesía POETICA y de la publicación periódica de poetas colombianos “El Son Del Viento”.

Daniel Día

2009-02-14T11:56:00.000-08:00

Daniel Día

Poemas

Ideología

Cornisas muros y torres
Derribados a punta de almadana y cincel

El obrero ignora el abismo
Abajo de sus piernas

Golpe tras golpe
El eco da cuenta del abismo

La cornisa va cayendo
El muro va cayendo
La torre va cayendo

La cariátide cierra los ojos
Ha perdido la mano y la boca

La espada reclama su destino
Ninguna daga la reemplaza

Alguna chispa brotará del yunque
Una que otra estrella se sostiene

Dioses echados al olvido

….

La ruta

No vendrá la muerte
Ni el soplo de la muerte
Ni la orilla

Viene la luz
Como luciérnaga en destello
Como estrella naciente en su remota cuna

Viene el viento
Que fluye del fuego y su contienda

Viene el fuego
Que brota de la piedra
Por la insistencia de las manos

Vienen las manos
Para forjar el puño y el abrazo

Viene el puño para tender la mano
Viene el abrazo para poner el pecho

Ponen el pecho las mujeres por la patria
Que se desangra sin parir los hijos

…..
Es un río

Es un río
Nace en la cordillera de su cuerpo

Crece y se extiende
En sus extremidades y en sus pasos
En la llanura que abarca

Funda las regiones del hallazgo
Y fecunda los territorios del abrazo

Se detienen en sus profundidades
Y urde en sus caudales y reposos

Río
Para vadear al pie de sus cascadas
Para asirse a sus recodos

Es un río
La Mujer que amamos

…….
Ama al cisne

A Luis Rogelio Nogueras

Ves
al cisne
que vuela
en la trompa
de los carros

es un cisne
salvaje
todavía
y
hay que amarlo
amarlo

Es
lo poco
que nos queda
…

Las grandes aves

Las grandes aves no cantan
porque de ellas es el reino de los cielos

Buscan su presa viva o muerta
porque en la carne
hallan sus raíces con la tierra

Les fue negado el canto
por el vuelo
que es la plenitud del silencio

Su ojo visor
les fue dado
para mantener la distancia con los hombres

El néctar de las flores y el fruto
les fue prohibido
pero no el maná que brota
como pan milagroso de las nubes

La rosa el tulipán la amapola
florecen en el jardín de los crepúsculos
sus nidos
entre los límites de la tierra y el cielo

Daniel Día es uno de los coordinadores de la revista Quitasol

Berenice Pineda

2009-02-14T08:09:00.000-08:00

Berenice Pineda

Poemas

La Dulcinea que no he sido

De un sueño extraño me despierto
Era yo fermosura
de un enamorado manchego
llevóme en su boca
por campiñas y llanuras
vióme de belleza que ni Dioses
regalóme castillos, ciervos y ladrones

Dijo mi nombre
a gritos por los montes
y en susurro bajo azotes

Alzó brazo y espada
perdió dientes y sudores
por ser digno de mi dote

Ahora el sueño más extraño yo lo encuentro
Porque mirándome bien
no soy hermosa
y de mancha tengo
diente y nombre
y no escucho ecos de sus gritos en el viento
y no tengo dote, ni ciervos, ni castillos

En lo que sí atinó mi enamorado
es que me acechan
sudores, azotes y ladrones.

……

Trueque

Mi reino
por tus secas lentejas

Mi mundo pequeño
por ese lugar común que anida en tu centro

Un suspiro
por tu boca en mi cuello

Mis dedos enteros
por la pericia de tu pelo

Mi conocida boca
por tu lengua fresca

Mi último aliento
por un instante en tu pecho caliente

Toda mi alma
por un rayo de tus ojos sin trueno

En este delirio por lo ajeno
de hiena hambrienta

Mi cielo
por una apagada estrella.

…

Oración para todos los días…
.
¿Quién puede decirle al hombre lo que sucederá después de élbajo el sol?
Eclesiastés 5:12

…que el Sol también amanezca
y que su primer rayo de luz
me permita ver la humedad de unos ojos

…que la tierra gire a la velocidad
que me permita la minuciosa tristeza
y la lenta algarabía

…que el árbol florezca
y que maduro caiga su fruto

…que el río bendiga la tierra
y sacie la sed de las fieras

…que así sea
y sea un arco iris
la sonrisa en la cara de un niño

…que la última gota sea de vino
no de rocío

…que no falte el maná

…que el centro no quede en mi ombligo

…que quien me ame
no sienta necesitarme

…que perdida me encuentre
y que encontrada desee perderme

…que siendo domingo
no le tema al lunes

…que si los amigos parten
no se lleven la esquiva belleza

…que amanezca en promesa de amor el día
aunque de noche todo me falte.

…..

En tres minutos un millar de cosas

Son muchas cosas que me impiden olvidarte

La primera
tu luz infinita

La segunda
tus justas palabras

La tercera
la suavidad que empieza en tus manos

La cuarta
esa sonrisa tuya que no saben los animales

La quinta
tu sombra de Ceiba vieja

La sexta
la maldad en tu inocencia

La séptima
la limpieza naciente de la cascada

La octava
tu maravilla no descubierta

La novena
más de ocho días por el delirio
de tu boca prestada

La décima
que te vuelve poema

De diez en diez

De cien en cien

Hasta el millar de cosas
que me impiden mudar de piel

Son un millar de cosas
las que en los tres minutos últimos
me enamoran por tercera vez.

…

Fon – Ética del amor

No te amo
porque corto es el amor
y su música
evoca la creación
y llama a la devastación.

Esta corta palabra
comienza en promesa
y apertura inocente de

A

continúa con

M

en apretón de labios
en caminata presurosa
de cima a cima
que no deja respirar
para caer en el inevitable hoyo de la

O

por la fuerza malsana del vacío
y termina con una vibración devastadora de

R

que acaba en un instante
con la promesa de la creación
la apertura inocente de la boca
con el contacto delicado de los labios

y yo
me quedo sola
en el hoyo
en el que me sumerjo
cuando te amo.
…..

Si me quisieras

Si usted me quisiera
vendría de mañanita
y se iría de madrugada

Estaría para apagar el reloj
cuando marca las seis

Entendería mi mutismo
cuando rumio el bagazo de los días

Iría más despacio que un río
para que lo alcance mi mano

Si usted me quisiera
resucitaría el paraíso
para que el polvo
vuelva a procrear la carne bendita

Serían los días días
sin meses ni semanas

Volverían las flores
al reseco desierto

Y tú
mi Caballo
recuperarías tus extendidas alas
y yo podría escapar en tu lomo
cuando la tierra
de júbilo se estremezca
en el breve instante
en que usted me quiera.

….
Pilar

La noche
llega para Pilar los nombres
y comienza a destilar en espesas gotas
tres letras
la m
la a
la l
que si se resumen dicen mal
que es como soy
como me siento después de todo el polvo
y el agua del río
y la explosión de los soles
Pilar es el nombre de todas las hembras
que madrugan y anochecen
es el golpe
que recoge luz y tiniebla
mar y arena
Pilar resume tu nombre
el llanto para adentro
del tigre y la paloma.

…

Tu partida

Si por fin decides irte
se desbordarán los ríos por el llanto
crecerán en número los abandonados
será fértil la tierra en desamparo
y mis manos
delgadas y pequeñas
apretarán lo que puedan.
Por fin será uno
noche y horizonte
eco y silencio
los amigos
resumen de nombres.
Espero el día de la despedida
para ahorrarte
el azaroso epitafio
que al fin tapará la tierra.
Dichoso será el día de tu partida
porque podré librarte de la esquirla
de la metralla
antes de la despedida definitiva.

..
Berenice Pineda es una de las coordinadoras de la revista Quitasol

Ángela Saldarriaga

2009-02-01T05:30:00.000-08:00

Ángela Saldarriaga

Poemas

Quise recorrer el camino
Camino del polvo,
cósmico viajero de rutas que los dioses trazaron.

Quise recorrer el camino del amor. . .
Látigo pétalo dicha muerte.
Sólo encontré curvas escabrosas,
bajadas desobligantes, lomas pendencieras.
Me quedé mirando el camino del atardecer
Larga y pausadamente
para que su magia se eternizara

Quise recorrer el camino de las estrellas.. .
Plateados hilos fueron tejiendo, poco a poco, una leve tristeza.
Quise recorrer el camino de la noche...
Sendero de vacío
Me anochecía el silencio en los ojos, en la piel...

Sólo me fue dado abrir las puertas de la melancolía
Que corrían como ola
como río, como espuma,
como pétalos de piel deshojados en mi alma.

…

Amargas palabras caen de mis labios
El miedo penetra en mí
como la tarde en la montaña
Mi pecho, remolino temeroso,
se debilita igual que los últimos rayos de luz
Mi pecho,
no acaricia cantos ni azucenas
Sólo esta soledad y esta tristeza
tan insistentes
que se expanden con cada latido
con esa voz que a mi oído no llega.
La vid a parece no ser suficiente como conciencia de la muerte.
Mure-e el día sobre mi pecho
Escupo cenizas en vez de palabras,,,
Si tan sólo el olvido penetrara mis huesos.

…

Regresamos
Hilo frágil que unes día y día
mes y mes, año y año.

Cada amanecer es el mismo de ayer
de antes, del primero.

Los muertos se repiten
con máscara distinta.

Amanecemos
a fabricar el pan con mentiras
a amasar utopías
a embriagar la realidad, resaca del día.
a escupir iras
a hacer filas
a pagar impuestos
a pisotear al otro
a dormir y a despertar en lo sucesivo...

Empieza un año más...

…..

Ven mariposa
el torrente de mis cabellos será alimento para tus alas.

Ven mariposa,
sin prisa.
a posarte en la flor de loto
que se abre en mi vientre
para guardar la mirada cautiva de los amantes.

Ven mariposa,
que tu aliento hace volar al tiempo
y tus pestañas tienen la clave
que abre tonadas en mi corazón.

La mujer del fagotista, carboncillo sobre papel, de Ángela Saldarriaga
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Ángela Saldarriaga es una de las coordinadoras de la revista Quitasol

Wilson Frank

2009-01-31T08:42:00.000-08:00

Wilson Frank

POEMAS

1. Pasa la luna
sigue la rosa
en el tallo.

2. Se miran la luna
y el poeta
sobran las palabras.

3. Lluvia sobre el colibrí
de nada valen
las hojas del árbol.

4. Al ver la luna
el vagabundo
no anda solo.

Faber Agudelo Vélez

2009-01-20T19:05:00.000-08:00

Faber Agudelo Vélez

CALAVERA

Se mueve al frente la figura espasmódica de un recuerdo. Baila frenético colgado de hilos invisibles. Aparece y luego reaparece, está ya cerca, muy cerca de mí para luego desaparecer. No le hago caso. Los huesos míos son los que están aquí, sin aparecer ni desaparecer, fieles, incapaces en absoluto de ninguna infidelidad. La calavera silenciosa de mi ser, la que no habla, la que se hunde, la que se hunde todos los días más en unos socavones irreconocibles, la que me ha salvado de las algarabías inaguantables de mis emociones. Sí que es prieto y sobrio este hueso mío. No anda de aquí para allá sobornando su quietud con bisuterías endebles y retorcidas. Sólo anda para sí misma esta huesamenta y lo hace despacio, abriendo minúsculas hendiduras. El hueso ya no quiere caídas para que el respetable público se levante en aplausos. No yace en silencio, no. Es una tarea con su lenguaje. Es una briosa acometida con su canción y yo la escucho también. Yo soy el hueso que canta en los socavones sutiles.
Al parecer nadie escapa de las correrías. Lo primero es intentar la fuga del hogar, luego del país, del género humano, por último de nosotros mismos. A toda costa huir, mas todo en vano. Muy tarde, quizá demasiado tarde, hallamos la imposibilidad de la huida, la obligatoria aceptación del destino. Es entonces cuando nos topamos con la calavera, ella nuestra más alta cumbre, nuestro himalaya. ¡Qué tarde llegamos hasta allí, hasta sus bordes! Ya no hay tiempo para escalar sus cimas que nosotros hemos construido sin saberlo, sin imaginarlo ni sospecharlo. Nosotros creamos una estructura tan desconocida que nuestros sueños, al lado de ella, son inocentes juegos. Pero en fin, ese nosotros es tan grande que es imposible pronunciarlo sin los hábitos cardenalicios. Aquí no hay un yo que nos acoja, sino un yo común y corriente que también pronuncio con íntima sospecha. Yo con ese yo ordinario atisbo mi calavera, esa que se yergue muy adentro, me la palpo. Esa cosa me sostiene contra todos los embates de los vientos y de los hombres y jamás le he dicho una sola palabra, ni de agradecimiento ni de odio. Yo he pasado de largo ante mi calavera porque pensaba, pensar es demasiado decir para mí, creía mejor dicho, que yo sólo era angustia, dolor, inexistencia y que era a ese dolor de vivir al que había que rendir cuentas y pleitesía. Son los huesos, mis huesos, nada más que ellos los que saben de mi existencia y los únicos que pueden enseñarme algo o todo de lo que soy y no soy. ¿Cómo hago para que hable, para que calle con sus palabras las vanas habladurías y por fin pueda yo escuchar lo que es sin adorno alguno ? Yo quiero que mis huesos me digan la verdad con una voz solemne, irreductible a interpretaciones acomodaticias o vaguedades nebulosas.
Sólo los huesos son los que son desde todos los ángulos posibles. Precisos y definitivos. Del hueso hacia adentro no están las entrañas ni las vísceras. Ah, los famosos viscerales que no han encontrado el hueso. Lo que sostiene, lo que aguanta, lo que habla, sí, lo que habla y dice sólo de una manera unívoca. Que calle la interpretación codiciosa. La huesamenta es literalidad exacta. Las espaciosas mansiones de los huesos, las definitivas líneas de la precisión. Los quiebres diminutos estampados allá en la residencia del destino. ¿ Qué hay de más último sino el hueso ? ¿ Quién es aquel que agita su cola de pavo real ? Pregúntale a sus huesos, a nadie más. La palabra imagina, moldea, construye. ¡ Qué grande y bella es en su eterno ritmo ! . Ah, pero el hueso nunca esquiva la gravedad de la precisión. Está allí donde sólo puede estar y se ajusta hacia adentro en volúmenes cada vez más finos. Allí la pompa se ahoga de inmediato y quien no sabe de la disciplina de la veracidad fallece de inanición. La dueña es lo exacto.
Yo fumo la pipa invisible de mis huesos. No se ve el humo pero yo lo siento. Uno a uno he ido fumándome todos mis años y el humo ha salido de mí cobijando todas mis pesadillas. ¿ Qué hace este hombre que no hace nada ? se preguntaban airados los que pasaban apresurados. No veían el humo, no me veían, pero yo estaba allí como ellos aspirando el tiempo con igual prisa. Mi tiempo que no me veía, mis prójimos que no me veían, yo que tampoco me veía y que despreciativo veía las tenues columnas de humo. Sólo ahora atisbo e interpreto en él las cifras de mi universo, las voluntades de mi destino. Esta cabeza mía, diseñada para interpretar las volutas de humo y yo obligándola a establecer las pirámides del siglo. Yo que vivo en el cero, me obligué a empezar a contar desde uno hasta el infinito e imperturbable y feroz no hacía sino lo que me obligaba el conteo inapelable. Ahora que no existen ni números ni pirámides, mi visito en el cero como un antiguo jeque. El cero es el mismo humo de mi calavera.
Aquí soy lo definitivo, sin huida posible a algún tiempo o espacio, en el tiempo y en el espacio solamente de mis huesos. Por allí existe un vértice que me agujerea y me explota las pocas palabras. Vértice vértigo de mis escuadras, de mis bordones epilépticos. El fuego serpentea sobre las aceras y distribuye tarros de gasolina. Este templo silencioso ante el cual me inclino es sólo oración sibilina. Desde muy adentro se entiende y a cada paso es más inaudible. Los templos sólo desean el silencio, la palabra necesaria. Sinfonía del cuerpo infatigable empeñado en decirnos lo inverosímil que no queremos escuchar. Ya queremos igualarnos a cualquier cosa, a lo primero que se atraviese, a un pedazo de hierro por ejemplo. ¡Qué escasez en la conciencia! Nosotros somos un pedazo de hierro dormitando mientras una lluvia de sangre ejecuta el acto de la muerte.
Ese abismo insondable es la misma calavera en la molienda del tiempo. Un polvillo sinuoso acaricia sin miedo los ejes de la eternidad y colgado de ellos mira los disfraces. Es que extraemos desde los huesos lo esencial y el polvo que brota de allí es nuestra respiración. No somos sino la hendidura. Los huesos son la mina secreta, no la tumba, y lo humano esa minería obstinada. Yo no brinco de gozo ante los paisajes exuberantes de grandes praderas y caídas de agua. Yo canto aleluya cuando veo un rostro tallado que sólo dice lo que dice y que cuando habla sólo puede corroborar lo que ya está allí. Esos, que son muy pocos, han comerciado con el polvillo de sus propios huesos, han entrado a sus cavernas y han instalado allí tiendas de campaña, avanzadillas suicidas.
El movimiento incesante del sueño a la vigilia y de la vigilia al sueño no lo sufre la quietud vertical de los huesos. No es de allí a otra parte y por último de allí a ninguna parte sino siempre y aquí y ahora. Los huesos en verdad no mienten: disciernen en el mismo momento de la interrogación. Se mueven, eso sí, para todos los lados, excavándose, pero como si no lo hicieran, porque su rigor es demasiado rápido. No son musa de nadie. No tienen la movilidad del mar ni el aroma de las flores. Ocurren singularmente en una fría objetividad y surgen siempre porque sostienen, casi amparan todas las seducciones aparentes. Lo que reclaman y consiguen es la precisión.
La absurda vistosidad de los reflejos tornasolados que se ven a través de la ilusión ingenua ha quedado atrás o en alguna parte desconocida, inservible como un carromato destartalado encima de la copa de un árbol. Yo ya quiero saber de la urdimbre secreta de una minúscula hebra de hilo o de hierba, cómo clavan sus extremos breves en la cabeza de la hormiga y la decapitan cuando el ojo del verdugo suelta la carcajada. Nada de la inocencia ahíta de los helados de vainilla en el cono recién comenzado de una tibia luz al amanecer. El diablo azota los candelabros, pinta de colores de papagayo el ocaso de una virgen, acosa, acosa el lápiz puntiagudo. El hambre de Dios a punto de desaparecer en el arco iris. El orgullo del enano atisba debajo de las paredes y allí descubre el olor azafrán de las últimas verduras. La inocencia ataca los colores, se refugia como asilada con prisa y aparece con una barba octogenaria. Las losas frías del último espanto me acarician con las ganas de un sacristán ebrio. Encima de los pulpitos hablo de la ira da Dios.
Tan obstinada como la piedra debería ser la pasión de vivir. Obstinadamente, con fiereza, esculpir en esa nada invisible, la vida, nuestros odios, nuestros furores, nuestros olvidos. También nuestras lágrimas y por último nuestros amores. Contra todos y contra nadie, destacar en la vastedad ominosa de la distancia el nombre de nuestra sangre. Nos han escamoteado el musgo sagrado y nos han provocado sin descanso. Sí que podemos descargar nuestro mazo en las afuera de las ciudades para sitiarlas y luego tomarlas por asalto e incendiarlas.
Todos los colores arracimados, colgados en la variedad infinita de los arreboles. Surgen y se desplazan montañas arriba, burlándose de la unicidad. Desde abajo, en la plena hondonada de mis huesos, los miro y río con ellos. Yo sé que volverán a mí y se incrustarán voluptuosos en mi prosa, ganándome para una absurda alegría. Los huesos también ríen: una inmensa carcajada de placer se oye en todo el orbe.
Es una especie de espada la que se burla de la pared, cortándola en trozos pequeños que luego dispersa al azar, lejos, como si una corona de espinas se posara a plomo sobre el presente e hiciera surgir gotas de incomodidad, ojos que giran tratando de ver lo invisible y de no ver los visible. La tierra se hunde a cada tramo, volteando los objetos y pasándolos de un lugar a otro. Nunca está nada en su lugar.
El desacomodo se yergue como el miembro de un adolescente presuroso y se queda allí. No es sólo un momento. El universo se desarticula y cae y sus jirones recuerdan vasos de cerveza a medio tomar, abandonados en una cantina. Puede verse, si usted tiene algún tiempo, la nariz destrozada, los muñones de los brazos, la sanguijuela voraz del presente muriéndose sin atenuantes. Allí se entra sin boleta alguna, sin salir de casa, sin salir de usted. Porque sin puertas, apenas una torre abalanzándose, el desgajamiento alcanza para todos. A cada uno su ración, puede comérsela despacio o a toda prisa, o simplemente puede tratar de mirar. Las esquinas tropiezan cuando intentan atrapar algún centro.
Naturalmente es la palabra perdida.
No es naturalmente como yo me pierdo en los arrabales. La memoria sólo tiene distancias quietas, inamovibles. Cuando asomo por allí y veo las cáscaras de naranja y de banano, pienso en los simios y nuestra peligrosa semejanza con ellos. Sólo sabemos pelar las frutas de nuestra lujuria y el planeta se retira de nosotros con el aire de una quinceañera ofendida. Es la querella de la vida inmune a las codiciosas manos de los depredadores la que nos obliga a sepultarnos en la meditación purificadora. Más allá, sin embargo, tal vez alcancemos el olvido y el silencio y no la redención y la palabra. Nada puede purificarnos aunque este deleitoso presente no tiene necesidad de esperarnos ni de confiar en nosotros porque ya está aquí esparciendo su propia fiesta, su propio purgante definitivo.
¿No han visto que nada es posible ? Las incesantes manos cabalgan un momento sobre el objeto para luego soltarlo, estupefactas y asustadas. El objeto se ha escabullido y antes de hacerlo suelta una feroz mueca. El cono se derrite antes de ser lamido. La violencia sí que se acicala su perfección y nos la hace probar en dulces sorbos de siglos. Nada es posible sino la perentoria huida. Que nadie nos alcance en la endiablada carrera, más allá de los vallados, de las montañas y las llanuras.
Una serpiente detrás de un árbol destila su veneno para luego observarlo. Hay allí una mirada de lentitud: puede matar, es portadora de la muerte. Me la imagino hurgando su cuerpo, atisbándolo como un ramalazo inmenso de orgullo. Yo puedo matar, dirá, aquietar un cuerpo que un segundo antes era feliz en la continuidad galopante.
Pero algún día será necesario detener nuestra huida. Algún día, parados en un segundo, tendremos que observarnos como lo hace la culebra y palpar nuestros huesos con dedos expertos. Revelaciones, surgirán todas las revelaciones, las inmensas piedras desencadenadas, los voluminosos silencios, las grandes matanzas soltarán sus secretos. Esas manos suaves y sabias sabrán del desalojo, de las expediciones secretas, de los grandes vacíos de nuestra conciencia. Nuestros huesos quieren ser escuchados y acatados por una sola vez, cuando hayamos desertado de la velocidad del olvido.
Las mínimas hecatombes de los poros, sus explosiones continuas. El cuerpo se aleja, camina hacia su tumba con la precisión de las agujas de un reloj. Habla la muerte en nuestro cuerpo. También canta, como los huesos, su canción. Tanta gravedad y solemnidad en un cuerpo humano. Sólo canto allí definitivo. ¡Y siempre el grito a flor de piel! No aguantamos la precisión de lo indecible, allá, cavando otro idioma desconocido en los abecedarios del silencio. ¿Quién se olvida de la risa?
Porque no escuchamos sino las caídas voluminosas, la de los techos de las grandes civilizaciones, no atinamos todavía con el sonido de la caída de un cabello de nuestra cabeza. Un rumor escaso en el silencio de las horas cuando un sortilegio descansa sobre una pared redonda. Todo se compenetra en sí mismo y las cuotas de dolor se desprenden y golpean. Grandes historias en habitaciones vacías. Las paredes pintadas de blanco entierran sus dedos en la tierra. Balbucean los espantos en su idioma.
El paraíso ante nosotros reparte ilusiones polvorientas. ¿Qué hay de la vida en estas pequeñas alturas? ¿Qué hay de la vida en mí? Ya no me distraigo con burla ante los rostros de los fieles de las parroquias. Han sido obsequiados con un manjar que desconozco y sus rostros adquieren cuando lo digieren un aire de beatifica serenidad. Allá ellos con sus escapularios, allá ellos con su sapiencia, allá ellos con todo aquello que pretenden saber. Yo ya no me devano los sesos en torno a los devotos creyentes. Están en todas partes con sus símbolos y con sus gritos; no hay nada qué hacer con ellos, ni para adelante ni para atrás encuentro el regocijo de la desprevención: el creyente ya está ahí, mirándome con sospecha mientras aprieta un libro sagrado. Están en todas partes, como los kikuyos, y ya saben lo qué hay que hacer en todo momento y a toda hora. Se han bajado de todos los buses, luego se han subido a otros buses en caravanas interminables, y, aunque la inconclusión les atraviese las gargantas, siempre presienten la llegada a algún lugar, siempre están a punto de escuchar el mensaje definitivo. Caravanas inconmensurables atareadas en el desciframiento de sus libros ruedan sobre el planeta. El jolgorio ha sido, por decir lo menos, largo y tendido. Ha atravesado todas las noches y todos los amaneceres. El poeta sentado sobre una colina recibía un mensaje de Zeus cuando el alboroto de los creyentes le reventó los tímpanos y su cordura. Son los creyentes los causantes de las inmolaciones, de las castraciones, de las vejaciones multitudinarias. En todas partes creen de una vez y para siempre en una verdad paliducha que no resiste una noche de amor. Y allí los tenemos vociferando a todo pulmón del encuentro con la verdad definitiva. Yo siento que atraviesan mi garganta con sus profundas abyecciones mientras alcanzo a escuchar al mismo tiempo la palabra convicciones. No saben nada los emisarios de la verdad absoluta.
No podrían volver nunca las altas mareas de la felicidad sin que hayamos depuesto las estrictas leyes de la necesidad. Por su parte, la necesidad nos hará elegantes. Una y otra vez nos mondará, sacará de nosotros las innecesarias necedades voluptuosas y nos dejará por fin libres, sin historia, sin tiempo, sin amor. Apenas la libertad para escarbar donde queramos, para buscar más allá de ella nuestro imposible destino.
Acá cruzamos las calles a tientas y nuestro corazón gime desconsolado porque no tiene ni historia ni tiempo ni amor.
Nihilistas sin resuello en busca de catástrofes que les permitan olvidar el pecado, todos los pecados.
El único pecado es todavía la obesidad.
Esta voz ronca de mi calavera me dice que no deje de tocar en la antigua cerbatana, que continúe embebido y embriagado, así sólo alcance las proximidades, tan lejos del verdadero canto. Aquí es sólo un aquelarre apretujándose de frío en las luces del amanecer. Y la choza de mi cerebro destacándose al filo de la luna clama en las paredes desiertas. Aullamos los lobos y yo, acantonados en vericuetos que se quieren lejanos. Los miro con la lengua afuera, caminando despacio, acercándose a los pocos manantiales de agua, seguros sólo de sus profundas soledades. Miramos hacia la distancia, bajamos, subimos, buscamos en el silencio.
Ya no odiamos. Yo no lo hago.
He alcanzado la desvergüenza, la pura debilidad. A menudo, en la mañana, me encuentro es llorando de alegría por nada. Mis sentidos están despiertos y luego de un sueño, no sólo después de un sueño, después de un hermoso sueño, alcanzo a percibir la redondez y lloro. Los sentidos no comprenden pero se emocionan y lloran. Basta de exigirle comprensión a unos pocos huesos. Este universo huye de mis manos cerebralizadas pero se acerca confiado a mis caricias. El universo es mío porque no quiero nada de él, ni siquiera descifrarlo con manchas ambiciosas.
Cómo pasa de misterioso todo, el todo.
Escasez en lo huesos, muy adentro de ellos. Desde allí empieza la imposibilidad a tejer sus casuchas irrespirables. De allí emana el caos que me da la vida y me la quita, caos ávido de mis entrañables fracasos, de mis estruendosas mortajas. Vuelvo al seno primigenio de mis antiguos y tiernos desengaños a conversar con ellos y diseñar en mutua compañía una gran risa omnipotente. Yo voy al fracaso para explotarlo en una erupción de hirvientes carcajadas. Yo quiero estallar la verdad de mi sombra en una ubicua y transparente ebullición.
Camino por las aceras roídas de la memoria, alcanzando en ellas escondrijos y enigmas que me causaban pavor. Son las lagunas negras de mis pánicos, las inescrutables voracidades de mis miedos. No se ocultan a mis ojos los torrentes claudicantes de mis enmudecimientos. Tantas veces no pude hablar y sólo mis huesos describían los arcabuces de sus palabras, pero lo hacían ya en retirada. He huido con frecuencia de frágiles espectros, de débiles ninfómanas, de mediocres bufones.
Recojo de esos laberintos estrechos las burlas y miserias de mis prójimos. Recorro como poseso adicto y con placer los gruesos goterones de mis lágrimas. Ahora mi vida cabe en mi cerebro porque en él están mis huesos, hieráticos, incansables.

...

Faber Agudelo Vélez

Fecha y lugar de nacimiento: Medellín, 11 de noviembre de 1949
Publicaciones en diversos periódicos y revistas culturales de la ciudad a partir de 1980 hasta hoy: Prometeo, Punto Seguido, Imago, Rampa, Suplemento Literario el imaginario del periódico El Mundo.

Fernando Hoyos

2008-12-13T13:55:00.000-08:00

Fernando Hoyos

E$ENO

Tengo en mi lengua la blancura
de mi madre.
Bella teta vital llena mi boca.
Beso ese labio rojo que florece
en su pecho.
Amo el sabor a edén que ofrenda su vientre.

Líquido profundo.

Hoy exiliado de la maternal esencia,
tomo senos sin leche para
saciar mi otra sed mi otra hambre
añorando a mi madre perdida.

AQUANTIDA

La brillantez oculta de las aguas.
Caída f lúcida de las luces sólidas
Bruces olidas
Cada gota nutricia de alma se derrumba
con avasallante Calma o embrujante Ira.
Las aguas rompen su lasciva Dicha
. Estruendos lúbricos de voces acuantasticas.
La mairada contempla su quietud acuapiedristica.
La revelación aGUaRDA Vividas formas.

AQUQNTIDA.
Resplandores envolventes
Agluces salpicantes Adherentes.
Volutas caprichosas deseos burbujeantes.

AQUQNTIDA
Derrumbe Liquido.
Ardor de Aguas
CONTINENTE CLANDESTINO.
Cantan tus agluces voces
AQUA MAIALAPA
AQUA MAIALAPA
AQUA MAIALAPA.

SENEX VERBUM

Ay! Conflipacto rasguñarado, en esencia creas la gran carnicia de líquidos penentrantes, flujiplenifortes socavan hasta más allá.
Neobello interinorgásmico de Zoe capturalba la belleazar del genicigoto de Bios.
¡Eurekaos!
Ego sum ego
¡Zoe sum Bio!
Cuntergido en acuapiedrística aventrauteridad de Geamater sobrevino una gresca fractura líquida de resoplineo sermen fluoreserente.
Pasaron hexaplenilunios venumarterructios hasta que voz origen rompió
YO! SOY!
Ego sum vitae – morten
Corpofeto cavergruto, respiro la penetráctil cordoumbicalidad de
Eros y Thanatos.
Roza mi morada esferhomocular, tosco poro de mi Paterlogos,
suave mano de mi Geapachamater.
Yo duplesente, ambiforte, binconciente, trintrofluido hasta más allá del cartílago de Alma que me mora.

o d a v i d a
¡Hasta cuando Zoe tu vitagelidez!
Todo Eros – Todo Thanatos
¡Hasta donde Bios tu liquiesertidez!
Las termibles memorias esculbren mi otra tumbofrenia
Ese sempiterno cordogeagenico que devorará el gran morfenecros en el tiempo del Apsicalipsis.
La eterna voz estelar glorialabará
Senex logos Rexcitará:

ETERNA MUERTE

FECUNDAS HASTA LA

ONMIVITALIDAD.

INSTRUCCIONES PARA UN FUNERAL“

Era una llama al viento ... y el viento la apagó. “

MIGUEL A. OSORIO

“Los días es-tallan sin avisar "

El último alumbramiento será antecedido por un coro de alaridos, muy luego un lento mutismo vendrá a reemplazaros en el forzoso silencio de los ausentidos.
¡ La carne acosa prontitud. !
Arrancad de este cadáver, todos los signos de la muerte.
Lo demás dejadlo en su lugar.
Desnudad la materia reaprehendida en la conquista del cuerpo.
Poned lo presente en un féretro sin lujo.
Arropad la desatada piel con las flores que vosotros gustéis.
Guardad los folios escritos por la mano fallecida
del escrividente en el útero de Madrera.
Dad a la concurrencia Voz Viva Voz para todos los poemas
y muchas músicas encantar.
¡ Que perviva la Palabra y el sonido. ¡
De ningún modo hagáis imágenes de las carnes y sus obras fenecidas, dejad que envejezcan y desaparezcan sin nada más.
Que sobrevengan los rituales

Y Dolo de más......
Y Todo lo demás......
Y Todos los demás..........
En el Ocultacierto...
Retorno a lo invisible.
Sí sobre el ataúd la tierra yacerá, poned el cadáver boca abajo.
De frente a la profunda Madre Tierra. –
Sabed que no todos en el tálamo duermen igual.
Si otro fin es posible entonces propongo inequívocamente: Quemad pronto este trozo visible de Alma.
Dad los fuegos ardientes al muerto, para que sea entonces
la antorcha mi mismo justo final.
Una bella Purificación y no más y no más
y no más.
Así sea.

EL DÍA DE LOS ENCRUCIJADO2 “

Sí el demonio me tentare, le diré que derecho tiene;Porque el día de las cruces, dije mil veces JEXUX; EXUX. “

Tr3s des Mayo
Tempestad siempre.
El rosario de la lujuria
No hace pendular al cristo
nacido en el acto circense.
La obra de la carne y sus mundos
Exhalan aromas que mi nariz sabe aspirar.
..... solo expirar.
Rezo esta densa jeringonza
que parla la llaga parlante sin obrorar.
Rezo un miles mantrams como truenos postergados.
Debo en lo que ser
En voz del sacro recitador atontado
YO SOY EL QUE SOY
Ante la venus creyente
del dios irrevelado que hay en mi.

Ambos como una sola carne
nos empujamos al abismo
En el día sin noche de los mil Jesús.

JESÚS,JESÚS,JESÚS,JESÚS,JESÚS,JESÚS,JESÚS,SUSJE,SUSJE,
SUSJE, JEXÚX, JEXÚX, SEXUX, SEXUS, SEXUS, SEXUS,
SEXUS, SEXUS, SEXUS, SEXUS, SEXUS....
BENDITA CRUZ YFRIC CIÓN
BENDITA CRUZY FRICCIÓN
BENDITA CRUZ FRICCIÓN
JESÚS ES SEXUS.
SEXUS ES JESÚS.
SEXUS

COSAS PRESTADAS

Este próximo respiro
Y los libros y mi olvido
Un cuento, un amor, una chispa
Aquella mujer que cedo a otros brazos
Un poema prestado a otra voz
Para que no sepa de mí el silencio.
Un fajo de billetes antiguos
Una mano que abofetea
Otras máscaras, otros susurros
Un reloj de arena roto
Recuerdos, deseos
El caleidoscopio gris
Y este corazón que no puedo domesticar
Un mar, una uña quebrada, un bostezo
Un coro de ángeles fugitivos
Todo me pertenece
Como el viento
Que nos acaricia con brazo fatal.
-arranca todo del suelo para tatuar
el nombre en la sagrada tierra-
Las cosas prestadas nunca volverán
Acaso son como la muerte.
-ya viene por ti-.

LOS DULCES POEMAS A LOYNAZ La otra novia de Lázaro

Triste Eros
Te acecho
como felino en celo
Pero Tú
Tan alta
Tan pura
Tan imposible
Luna mía.

VII
“Yo no sabia que el corazón dolía tanto”
José Manuel Arango

Pretendí la libertad
Anhele un mundo mejor
Pero no me dieron nombre.
Me trajeron a este lugar
Donde todos duermen
Sin respirar
Un largo sueño entre cruces
¿ y yo que estoy haciendo aquí?
Me pregunto
Mientras otros
traen flores

…..

FERNANDO HOYOS SALAZAR

Santuario (Antioquia) 1976
Actualmente finaliza estudios de psicología en la universidad de Antioquia
Perteneció al grupo los poetas del Apocalipsis, que conjuntamente con el instituto Juventud XXI del Instituto Popular de Capacitación realizaron el concurso metropolitano de poesía joven " la ciudad vivida" y los encuentros de Jóvenes poetas metropolitanos “JOVEN; CIUDAD Y PALABRA”

Desde el año 2001 hasta el 2003 fue Tallerista en aproximación a la poesía y nuevas didácticas en la red de escritores escolares del municipio de Medellín y el grupo de investigación de nuevas tecnologías educativas de la Universidad de Antioquia. Actualmente se desempeña como promotor de lectura de la Caja de Compensación familiar Comfenalco – Antioquia.
Es consejero de cultura del área de literatura del consejo municipal de cultura de Medellín.
.....

Foto: Luces

Lucía Donadío

2008-11-30T08:11:00.000-08:00

Lucía Donadío

Para tus Ojos

Para tus ojos
quisiera llevar el mar de mis entrañas
con sus antiguas olas bordadas de encajes,
y besar las palmas de tus manos
con el viento que alza mi voz
acodada al fuego del recuerdo,
y avecinarte por la geografía de
mis diminutos y ocultos
continentes e islas,
y detener el tiempo que no existe
latiendo en el umbral de la puerta,
y atrapar el abismo de la Ausencia
con pétalos blancos y hondas raíces,
y ver el rostro que me mira
desde la cercanía sin fondo,
y abrazar la madrugada fértil
que surca la piel de mis

Noche de Estremadelio

Eres como una hoja en blanco
como una orilla mansa
como un puerto dulce que arrulla el
duermevela de la tarde como un nido que calienta los frutos de
las manos
como una voz que lleva mi mano a
derrotar la noche y sus aristas,
allí donde la noche retumba telúrica y ardiente
como un volcán que devora la savia de mis hojas
tragándose los pétalos del día.
Eres como una luna que alumbra
la noche del estremadelio,
como un cáliz que siembra colores,
como una estrella antigua que no cesa
de brillar, como un estambre que sostiene el
vientre de mi mano
en su jardín de orfebre.

Barrio

Anhelo el barrio y sus esquinas,
las aceras sangrantes y profundas,
las sombras pegajosas de ramas y hojas,
la voces de la calle que susurran encantos,
el pasto durmiendo entre las grietas,
las flores besando tu andén,
la penumbra glacial de las noches
que rio he visto,
las huellas de tus pasos surcando
la planicie aquella,
la serpenteante ola de días y rincones
que transitan su vientre de cemento,
los árboles que regalan sombras,
raíces y sustento,
los pasos del incógnito que
traspasa las fronteras.

Ausencia

De qué está hecha la Ausencia?
De buscarte en la extensa
cumbre de las noches e
inventarte en los aleros del día,
alquimia de infancia arrollada al borde de la
Espera.

Memoria

Contra el olvido
y sus múltiples fauces
siembro de astrolemias
el sótano de los cuerpos,
miro los latidos del
reloj de arena y en cada
grano escucho el
palpitar de una ausencia,
abro el baúl antiguo y
en la encrucijada
de rostros y caricias
bebo las voces de
aquellos que en la bruma
no cesan de llamarme
tras la huella del olvido.

Calle

La calle ha sido
el rescoldo de las voces,
el vientre fecundo de los ojos,
la fuei-za del azar convocándonos
en una esquina sin nombre,
la dulce sombra de los cuerpos
escampando la lluvia de un poema,
la clandestina voz del eco
minorando una caricia de papel,
la tímida sonrisa que se asoma
por la ventana de un rostro que
vive en el país del sueño
y que a veces vislumbro
en una mañana de domingo.

…
Lucía Donadío Copello:
Nació en Cúcuta. Es antropóloga de la Universidad de Los Andes, estudió un diplomado en Literatura del Siglo XX en la Universidad Eafit y participó en el Taller de Escritores que dirigio Mario Escobar Velásquez en la Universidad de Antioquia. Se ha desempeñado como docente e investigadora etnohistórica y social. Dirige el Grupo Literario Letras de la Universidad Eafit y el Taller Literario para Adultos Mayores de la Biblioteca Pública Piloto de Medellín. Sus cuentos y poemas han aparecido en diversas publicaciones, entre las que se destacan los libros “ArcaVoces” y “Ojo de Agua” (Grupo Literario Letras), y la revista “Odradek, el cuento”. Actualmente es la editora de Hombre Nuevo Editores. “Sol de Estremadelio” es su primer libro de poesía.

Sol de Extramadelio
Lucía Donadío Copello
Hombre Nuevo Editores
Medellín, 2005
90 páginas

Luis Fernando Macías

2008-11-29T11:49:00.000-08:00

La flor del paraíso
Luis Fernando Macías

Trance

Él es un muchacho todavía
y piensa estar contigo
compartiendo el sudor de una noche más.

En la plaza
alguien te espera
más cerca de tus ojos cada día.

Desde el pequeño cuarto
las voces llegan hasta la jaula del patio y el turpial responde con su canto.

Es el verano.
Tus manos rodeando su espalda desnuda
no llevan en sus líneas escrito el amor
sin embargo él tampoco es cálido
sólo es joven.

Sólo esta noche te desea.

Pregunta

¿Qué signo divino
luce tu cuerpo
para que mi sangre anhele
correr por tus venas?

Reunión

Mis huesos quieren
encontrar los tuyos
suavemente.

Una noche como ésta

Una noche como ésta,
un puñado de cenizas
pensará en ti.

La única compañía

El tiempo antes de la vida es un instante de miles de millones de años.

Igual al instante del tiempo después de la vida.

El tiempo de la vida es un instante de setenta años, un poco más, un poco menos.

Antes de la vida estábamos tan felices en la soledad de las estrellas que, para nuestra esencia de polvo, no había tiempo en tanto no teníamos conciencia.

El tiempo de la vida es el tiempo de la conciencia y de la luz de los ojos en el rostro transitorio.

El polvo que somos se hace cuerpo para que la brisa lo golpee y el fruto de la tierra, polvo de los mismos, lo alimente, y así crezca la conciencia.

La conciencia es la que nos dice que somos polvo en el instante de la vida y que nos acompaña el amor del polvo por el polvo.

El amor es en cada uno a su manera la única compañía.

En tus labios asume la forma de tu risa y me persigue, no me deja solo, va conmigo siempre, por un instante siempre.

Qué saben los poetas

La humillación y la angustia son mis materiales, dijo,
los elementos del desastre;
ninguna ruina como mi alma, dijo.

Qué saben los poetas
si una llaga es su paisaje,
si se preguntan por el amor en la raíz del odio.
Qué pueden saber de la verdad si su vida es
sólo un sueño,
la sombra de una sombra.

Ante el infarto súbito del pájaro en vuelo,
mi dolor de tu ausencia es sólo un pétalo cayendo, dijo;
ante la cruda espada del rayo en el roble,
la agonía de mi ser para la muerte
no es más que el rumor de una hoja cayendo, dijo.

¿Qué podría saber el poeta
en la savia de su corazón agrietado?

Siembra

Esa mujer sembró un jardín
en mis heridas
y lo regó con agua pura
de su vientre.

Cuando mi alimento
era leche de abandono
se paró frente a mí
como quien ofrece el don más alto,
acaso las llaves del camino
a la divinidad.

Me permitió abrevar los jugos
y aromas de su cuerpo;
bebí también su sangre
y en su huevo puse la simiente
hasta verla florecer
en pétalos de carne viva.

Raíz y cauce somos,

la misma raíz
el mismo cauce.

Presente

De niño imaginé
que llegaría un instante de plenitud,
una tarde cualquiera
el viento ligero del norte
golpearía mi rostro con su mano
más tranquila.

Ese instante ha llegado
y tiene ahora la imagen de
tu rostro en mi mente.

La pregunta sigue
y el dolor de ser continúa,
pero el viento canta plácido
en mi rostro.

Nada me adeuda la vida.

El combate

Vamos…
Vayamos a la danza del duro amor.

Allá,
en el fondo de un tiempo
en el que ya no estemos,
Ella reciba su alimento.

Nuestro fruto
también es su alimento.

Pero el llamado es sólo un juego,
un baile de cuerpos.

De Ella, la de la sonrisa,
y de Ella, la de la triste alegría,
somos el campo de su antigua lucha.

Hagamos la cadena,
vayamos al amor que la mantiene.

Palabras para el viento

Seamos como poetas, me decías,
encontremos el ritmo interior de cada uno
y dejémoslo manifestarse
más desnudos que el primer Adán o la primera Eva,
más inocentes que el arroyo en la alta roca.

Escribamos nuestra historia en palabras como plumas
para ponerlas en el viento.

¿Qué poema no se ha ido,
qué pensamiento escrito no se ha fugado,
qué promesa de amor no está hecha
de palabras para el viento?

Regreso

Es mediodía.

En el aeropuerto
las gentes pasan detrás del vidrio
del adiós...

Arriba, espera
la región
del silencio blanco.

Llevo el paraíso
conmigo,

dentro de mí
también estoy dentro de ti.

Eterno retorno

El colibrí
que visita tu ventana

es el mismo

que probó
la flor del paraíso.

........
Luis Fernando Macías Zuluaga. Magíster en Estética y Filosofía del Arte, Especialista en Literatura Latinoamericana, Licenciado en Educación Español y Literatura. Poeta, ensayista, narrador y autor de obras para niños. Nacido en Medellín (Colombia) en el año 1957. Fue miembro del comité de dirección de la revista Poesía y fundador de la Editorial El Propio Bolsillo. Asimismo fue director de la Revista Universidad de Antioquia, jefe del Departamento de Publicaciones de la misma universidad y actualmente profesor del área de literatura. Ha publicado: Amada está lavando (novela, 1979); La flor de lilolá (cuento infantil, 1986); La rana sin dientes (cuentos infantiles, 1988); Ganzúa (novela, 1989); Casa de bifloras (cuento infantil, 1991); Diario de lectura I: Manuel Mejía Vallejo (1994); Una leve mirada sobre el valle (poemas, 1994); Diario de lectura II: El pensamiento estético en las obras de Fernando González (1997); La línea del tiempo (poemas, 1997); Vecinas (poemas, 1998); Busca raíz (ensayos, 1999); Alejandro y María (cuento infantil, 2000); Los relatos de La Milagrosa (2000); Los cantos de Isabel (poemas, 2000); Memoria del pez (poemas reunidos, 2002); Cantar del retorno (poemas, 2003); El juego como método para la enseñanza de la literatura a niños y jóvenes (2003); Eugenia en la sombra (novela, 2003) y Los guardianes inocentes (cuentos, 2004).

Oscar Ruiz

2008-11-28T19:03:00.000-08:00

Oscar Ruiz

Salvaje

Soy descendiente directo
de pintores rupestres.

En los grandes banquetes
tomo la carne con las manos,
a dentelladas la devoro
y danzo alrededor del fuego.

He visto en las praderas del cielo
manadas de bisontes
que corren desbocados.
He oído el estrépito de sus cascos
y he sentido la dicha que mis antepasados vivieron
ante aquel rojizo animal.

Soy descendiente de bárbaros guerreros,
de talladores de rocas,
de hombres apasionados.

Quizá por eso escribo versos.

Huitzilopochtli y tú

A Rosa.

Contrario a las creencias aztecas
Huitzilopochtli te adora.

El sangriento Dios
ha sacrificado todas sus mujeres
regalándote la mañana:

La ha puesto en tus ojos.

Juramento

Seré un gran muerto:
Las manos en el pecho,
el pelo con gomina,
mi mejor camisa
y en la cara casi una sonrisa.

Ese día no defraudaré a nadie,
estaré solemne.

Juro que seré un gran muerto.

Melusina

El tin tin de tu risa,
astuto cascabel que encanta.

Te enroscas por mi cuerpo
hasta la asfixia.

Tu oscura piel,
como la noche, esconde un misterio.
Y ese aroma:
Veneno que adormece.

Te presiento a punto del mordisco.

No necesitas arrojarte de ninguna torre,
conozco tu secreto
y así me gustas más, Melusina

Nadie y nada

Para efectos de este poema

asumimos que el poeta es Nadie
y que la poesía dice Nada.

Sin embargo,
ese goce secreto,
ese temblor,

cuando Nadie dice Nada.

Ruego

Señora del algodón
Mensajera del polen
Hacedora de las alas del colibrí

Derriba de mi pecho
Todos los edificios del pasado

Derrota al vasallo del tiempo
Que duerme en el corazón

Y siembra para siempre en mi boca
La rosa de la poesía.

Oración para salvar un poema

Dama del espanto
Anunciadora de tormentas

libra mis poemas
de las tendencias de moda.

Que mis versos,
muy callados y escondidos,
circulen entre amigos.

Aléjalos del mercado,
de la bolsa de valores.

Entrégales una morada

para que ellos y yo descansemos en paz.

Amén.

Oración del hortelano

Señora de la remolacha,
Dama de las Zanahorias.

Tu que le concedes a las hortalizas
el encanto y la humildad
de crecer en la oscuridad
y bajo tierra
dame fuerza
en medio de este apagón del alma.

Ruego a Santa Helena

“Los ojos de los niños que guían la noche, vuélveme”
Maria Clemencia Sánchez.

El antiguo anillo de compromiso
Regresaste
Después de ruegos, veladoras
Y algunas amenazas a la muchacha del servicio.

También volviste las llaves del armario
Donde la tía guarda la foto del sargento
Que no regresó.

De la muerte quien regresa?

Volviste al hijo pródigo.
Trajiste la luna de la infancia,
Así fuera en sueños

Sembraste flores otra vez en el jardín.

Hoy solo te ruego
Que me vuelvas:

Regrésame

No se en cual de tantos caminos
Me he perdido.

Balada del masoquista

Cuanto extraño esas garras tuyas, monstruo mío,
tus uñas metálicas
que enterrabas en mi costado con profundo amor
para deleitarte ante mi fatigado día.

Ya no me visitan las pesadillas
que tu compañía inspiraba en mi cerebro.

Y la música de tus palabrotas de bestia sedienta.

Y esa rencorosa mirada tuya
que hubiera fulminado a Cancerbero
a la entrada del Hades

¿A dónde se han ido?

Ya ves, que absurdo es el amor
Y que irracionales los sentidos.

Extraña mi cuerpo nuestros caóticos encuentros.

¿Cómo rescatarte de los infiernos en que te han sumergido?

Regresa verdugo mío
Ansiosa tu presa espera.

Respuesta a la balada del masoquista

Atolondrada fiera mía
he conseguido bifloras, astromelias y abrojos
para decorar nuestro cuarto.

He ideado nuevos instrumentos
para probar mi amor en tu cuerpo.

Esta mañana, en la soledad de este aposento,
destrocé dos almohadas
al traer tu recuerdo.

Bien sabes que te amo
hasta el deseo de ahorcarte.

Atrofiados hombres me separaron de ti,
más crueles que mi látigo.

Espera mi regreso
como un puerto aguarda una tormenta:

Soy el cazador que venera a su presa,
el verdugo que reza por tu alma,
el que te libera de una vida tan amarga.

Ser un cuervo

Para volar hasta la tumba de Poe
y escuchar su corazón delator.

Para sacarle los ojos
a los falsos amigos.

Para acompañar las almas
de los jóvenes muertos tempranamente.

Ser un cuervo
para picotear tu ventana
y luego
confundirme con la noche.

Musa

Diosa de los trapecistas,
de los poseídos por el asombro
y de los que escriben
para robarle pájaros al tiempo

En la playa tus pies
dejan huellas de gaviota.

Desciendes en la noche
y te posas en las yemas de mis dedos.

Bajo la almohada encuentro rastros de tus alas.

Déjame asir tu cintura
y susurra a mis oídos las palabras
que pronto caerán sobre el papel.

Diosa de los que amamos las simples cosas,
ofréndate a mí:
Entrégate.

Lasedelamanada.

Después de un poema de Daniel Día.

Con la fuerza del tsunami te anhelo busco Huyecorrevuela te piso los talones No habrá nube rincón catarata en que te escondas Toda la luz del relámpago alumbra mi per-se-cu-sión correvuelahuye Te hallaré mujer para calmar en ti Lasedelamanada.

Óscar Darío Ruiz Henao. Vive en Apartadó, Antioquia: ha publicado Salvaje y otros poemas y Poemas Oraciones e Instrucciones. Actualmente se ha integrado al equipo de trabajo de la micro revista la Tagua.

Angye Gaona

2008-11-28T15:25:00.000-08:00

Poemas de Angye Gaona

Lo que pido
Mi hambre no es sólo suya;
madre.
Mi hambre es la de millones
y la Tierra no guarda la semillas
en almacenes bajo llave y alarmas;
la Tierra no tiene cámaras que vigilen el mar
ni gendarmes que apresen a los carniceros.

Usted no vende su abrazo, señora.
Es preciso liberar la leche que mana tras la alambrada;
abrir la despensa,
que corran el aire y los niños;
Salir a la calle, alzar los brazos,
que el Sol alimente estos huesos,
madre,
los mismos que la Tierra humilde
al fin habrá de devorar.

Sierra Nevada
¿Has visto cómo miran los ancianos?
Qué tierra ya no buscan con ojos excavados

¿Aún cómodo esperas al alba el rocío?
¿Aún sonríes ligero cuando la lluvia?
Aún no viste lo que saben los ancianos

Ellos vieron desaparecer un río en un día,
el agua irse en barcos a otro continente.
En pocos, meses las playas ennegrecieron.
El aire se tostó para hacer harina.

Ellos vieron flotar el agua muerta,
la deshonra de las fuentes subterráneas
y cómo no quedó más que odio para beber.

El agua está maldita,
el anciano mayor no puede curarla más.
La fuga
Pierde la casa,
salte del cauce,
llena los bolsillos de huidas,
mira pasar por ventanillas
tu cuenta pendiente de paisajes intocados.

Encuentra, de madrugada,
el grito interior de lo distante;
o de tarde,
la bola de lodo en el costado:
acumulación malsana de familias ovilladas
que te dieron en uso sus nombres,
ahora gastados, errantes.

Márchate hasta el hastío, sangre mía.
No quieras pisar el pueblo fértil que te llama a su memoria
sólo hasta perderte más,
perderte mejor donde prefieras:
en el océano de gracias deslumbrantes y profundas,
en el desierto aletargado y equidistante de casa,
en la montaña fecunda donde se multiplican los caminos.

Pisa aquí y allí hasta agonizar.
Vuelve a partir cuando te tomen por loca
e intenten enviarte en barco a otro puerto
o te traten como mercancía que se pierde en los bazares
de quien nadie sabe de dónde su brillo o su avería.

Entre tanto, estará tu pueblo fértil
creciendo abundante y al barbecho,
esperando ver florecer
tu vara
y tu hacer.
Acontecer
Viene de ronda,
implacable,
incólume,
viene de vuelta
el destino.
El inhalado, desde lejos
contraído, como la sed
albergado en la misma carne,
alimentado en secreto.

Es éste su laboratorio,
ésta es su mira
y sólo él ve. Obnubilados,
la masa y los sabios se tienden silentes
en el plato de observación.

Hay quien dice conocer.
Dice el azar:
es mío el movimiento.
No, dice la necesidad,
es mía la voluntad.
No, grita el deseo,
sólo yo sé vencer. Dice
la algarabía cansada
de cesar cuando pasa,
cuando vuelve de ronda, ineluctable,
el destino que vigila y cumple
la órbita y la variante.
Sur
La carretera sueña que lleva al mar
cuando asciende al volcán
o cruza el gran pantano.

La carretera de orilla oceánica
recuerda la nieve y la ceguera,
el secreto de la laguna,
la palabrería de la selva.

La memoria de la carretera es nómada:
transitan los recuerdos en cualquier sentido del tiempo,
llevan más acá, más allá.

La carretera recoge aromas idos,
deja enseres olvidados junto a miradas rotas,
contiene adioses que múltiples
se refractan en el retrovisor.

Retorna en ocasiones la carretera
trayendo consigo
paisaje edad huella

Tejido blando

Calma y tino te digo, pecho blando.
No quieras contener toda el agua de los mares.
Toma unas onzas de olas bravas,
de espuma fiera.
Deja que se encrespe dentro de ti,
caballo afrentado,
pero no domes esta agua
que el tiempo la requiere viva
y punzante.
Respira y prepárate, pecho blando.
No quieras contener todo el aire de los abismos,
toma sólo el de tu pequeña inspiración,
acarícialo por instantes,
susúrrale como si al último aliento
y déjalo libre ir allí,
a donde tú también quisieras:
vasto, inmenso, indistinto.
Sopla fuerte lo que guardas.
No recojas más lágrimas, pecho blando.
Y si un niño preso llora, dirás,
y si un hombre es torturado, dirás.
Que no es tiempo de guardar la ira, te digo.
Es momento de fraguar y hacer lucir
el filo.

Evolución

En esta lengua que hablo,
¿quién soy?,
¿quién es mi madre?

La madre crece en mi útero,
busca mi regazo;
es la misma que alimenta mi sueño.

Cuídame este sueño vientre eterno.
Sueño una lengua viva que hable del cielo
en la que pueda decirte:
madre.

Te nombro ahora
en mi lengua materna.
Escritura tuya soy,
verbo de tu dolor.

Te oigo,
Palpitas.
Esa es tu lengua primera.

Con mi silencio
te lleno hasta ensancharte.
Te haces transparente,
gritas cuando dejas pasar luz.

Te veo,
resplandeciente y posesa.

Dame, madre, esa palabra
que no entienda.

Camino

El camino entró por la ventana
como una rama que avienta la tormenta.

Llovía.
Agudos nombres caían gravemente,
desde arriba entonados,
llamados a rodar por las aceras.

Las casas se volvieron caminos
o fueron atravesadas por ellos.

La lucidez se apoderó de las casas.
Los habitantes buscaron las terrazas,
ascendieron y alzaron sus frentes con fervor
hacia el rayo que reveló el camino,
por un instante.

Reunión

Somos luz cuando nos juntamos
y, sin mucho decir, entendemos
el camino del cimarrón
y cantamos, gozosos
danzamos, preámbulo de guerra
es nuestro carnaval, traemos
música bajo las ruanas.
Somos ágape,
pequeño círculo de amantes.
Desde la caverna nos llama el fuego
el primero, entra nuestra antorcha.
Somos llama,
anticipo del Sol
aún clandestino en esta noche fría,
lodazal donde vemos crecer la luz,
cuando nos juntamos.

Pequeño ardid

Acuérdate de tu guardián
René Daumal

Guárdame de mí,
gran silencio leve que habitas
más allá de la sombra,
entre los tumultos del cerebro
y las mentiras sabias.

Guárdame de mi viento en contra
pues la brisa ha dejado de ser
mensajera tuya de pureza.

Qué traerás, qué ofrecerás,
más acá de las sombras,
en un tiempo de desapariciones,
cuando vuelven las cabezas separadas
a preguntarse descreídas
si no dejaron
algún secreto bajo la lengua.

Te escucho, oh Guardián,
pero no alcanzo tu clara diadema de sortilegios acechantes,
pues no perteneces a este lado de la sombra,
donde acaso te tome por un borracho en mitad de la calle.

Juan Rivas

2008-11-05T14:28:00.000-08:00

Juan Rivas

6 A.M.

Me anticipo a las asombradas
caras, que saludan
el milagro del día...
La noche en vela, ya descansa
en mi bolsillo.
Ha cesado la batalla nocturna,
las mujeres han vendido su cuerpo
por el precio de las horas( alta paga)
el ebrio gastó su último céntimo,
el maleante va a descansar
su ajetreo de cuchillos.

“Empieza el día con su buenaventura”

Y los que a esta hora van a dormir
a que estirpe pertenecen?..
Quién tira la moneda
el cara y sello de la vida?

...........

La caricia de la luna
sobre la piel del sueño
abarca la noche
en su abrazo.

El callejón del barrio
“ secreto a flor de piedra”
guarda el último suspiro
del suicida.

El alto puente ayuda a
decir adiós

Y el polvo
vuelve al polvo.

........

No cumplir metas

ni llenar de huellas
el camino trazado

Llegar al revés
y sembrar de olvido
los pasos

Otra forma de borrar
el sendero...
“Palindromia del suicida”

........

DIOSA BLANCA

(Coronada de ausencia)

La dama del aire
ha penetrado en tu poema
salta entre tus versos
pulcra e íntima
en su desnudez de luz.

Se establece en tu imaginación
y es la reina
de corazones.

Pero en la calle
el pavimento deshace
el sueño.

Para todos es la buscona
de cabellos ardientes
la meretriz de turno
en el bar
que la zozobra habita.

...........

CHEF

1- Plato de luna

para el desprevenido transeúnte,
ojos de noche sobre un azul
mustio, especial,
para cenar estrellas.
2- Salsa de Willy de manera
elegante en algún bar lejano,
3- Servir todo sobre el
mantel del cielo
bordado de luceros
ebriedad, ... y una pizca
de mujer latina.

........

Llenar el pájaro de palabras
y el poema de pájaros
para que al poema
se lo lleve el viento...

Y el pájaro baje
En forma de gotas
Contra mi ventana
Como en un canto de PERSE...

Y ser siempre ave
Aunque adentro
Arrecie la tormenta.

.........

CICLO

Escribir un poema
es muy simple
Y tan grande como ser pájaro
o árbol

Pero al árbol lo derriba el huracán,
el pájaro se diluye en el ocaso
y el poeta se convierte en estatua
de sal que el viento esparce
por doquier.

Y la rueda de la vida
Rueda, rueda, rueda
escribiendo a su paso un
poema simple
con las palabras árbol, pájaro y poeta.

.........

JUAN RIVAS. Pertenece a l comité de redacción de El Gaviero

José Mario Sánchez Henao

2008-11-01T17:38:00.000-07:00

José Mario Sánchez Henao

AL OTRO LADO DE LA NOCHE

Al otro lado de la noche
está el espejo y una lluvia insistente
que quiere desteñir el pavimento.
Recuerdos que perviven
como si fueran sombras de nosotros mismos.

De este lado también está la lluvia
ecos, voces que adulan o regañan.
La lívido asechando,
mujeres servidas en sus trajes vulgares.
Luces intermitentes
devorando por partes los misterios
y un sueño, un infinito sueño indefinido.

MUJERES HAY

Hay mujeres
de carne dulce y sexo quieto
dispuestas siempre a alborotar
en forma descarada la lívido expectante

Otras sin embargo,
son descarnadamente amargas
y logran su objetivo
(quizá sin proponérselo)
ahuyentar al que posiblemente
está pensando en acercarse.

Un último grupo, por su parte
No provoca lo uno ni lo otro
Y por eso se ocultan
toda su larga vida
A morir de tristeza o de rabia

ALARIDO

El hombre por naturaleza
Es, no sé si propenso o poseso a las heridas.
Recordemos que nace de una herida
Y en el momento de nacer
Lastima otras heridas.

Heridas grandes, pequeñas heridas.
Que si nace sin ellas
El tiempo o el destino
A todo lo largo, ancho y profundo
De su pobre existencia
Se las va marcando.

Unas heridas duelen y no sangran.
Otras heridas sangran y no duelen.
Y otras, las más visibles,
Las más profundas,
No duelen, no sangran,
Pero están ahí.

Somos felices al evocar recuerdos
Pero no porque amemos los recuerdos
Es por que los recuerdos lastiman las heridas.

Y nos morimos por morir
Y no morimos.

La última vez que a cristo se le vio entre los hombres
Llevaba cinco heridas.
Y era tal la humildad, tal el orgullo,
Que las iba mostrando sin reparo.
Se oye en verdad tan bella esta versión
Que Francisco de Asís, pidió a Dios como premio
Esas mismas heridas. Y le quedaron tan perfectas,
Que se le vio morir esbozando una dulcísima sonrisa.

¡ah! Ya se me iba ha olvidar
que al señor Don Quijote se le secó el cerebro pero no las heridas.

Y tú
desgraciado mendigo,
tú que vas
con las heridas puestas.
Perdóname que te haga una pregunta
Quizá sea otra herida.
Esta ansiedad de piel
Este eterno dolor
Esta calvicie prematura

Y esta mi condición
De insatisfecho, siempre humano.
Acaso tendrán algo
Que envidiar a tus heridas?

ANTE LA TUMBA DEL HERMANO
(a la manera latina)

¿Cuantas veces habías de morir
Para poder sobrevivirte?

¿Cuánta leña habías de talar
hasta llegar a construir
un ataúd definitivo?

¿Cuánta sangre habías de sudar
hasta lograr un sendero
con tu propio sello?

¿Cuántas: Vida, sangre, sendero
tendrías que cruzar para por fin
salvarte de tu propio infierno?..

La respuesta quizá querido mío
habrás de descubrirla
en mitad del desierto, (no lo olvides)
es decir, en esa vida propia ya remota

O por lo menos en el recuerdo incierto
de un pequeño elevando sus sueños en cometa
y una mujer dulce, transparente, posiblemente acompañándolo
con la mirada fija en alguna parte y distraída
tal vez balbuciendo tu nombre.

II

Has logrado exaltar la indiferencia.
Al fin aniquilaste tu deseo.
Nada te inspira amor
y mucho menos odio.

El tiempo, aunque te sobre,
ya no existe,
bueno, futuro ni pasado al menos,
solo un presente largo indefinido.

H ay voces, gritos, llanto inconsolable.
la sed y el hambre han desaparecido
para siempre.

Has comprendido entonces
(y de manera cierta)
que morirse
es no poder hacer eso que quieres
y era parte corriente de tu vida

III

No te quedes pensando ahí
tan tontamente
en lo infeliz que vas a ser
cuando llegue tu hora
y el infinito Dios te esté juzgando
mientras el cuerpo se te deteriora
en forma cierta ya.

Concéntrate mas bien, trae a la mente
el sabor dulce
de los recuerdos simples
de aquello que podemos llamar
cosas pequeñas
y no menos valiosas por lo mismo.

Aquel día que amaste por ejemplo
hasta que tu permiso se venció,
o estuvo a punto
y que tu corazón quería explotar.

O el otro cuando tu equipo favorito
hizo la anotación definitiva.

Caballitos, pelotas, trompitos de colores

No le mezcles entonces
a este último sueño, torpes lágrimas.

Deja un legado de felicidad a los que vienen
y así, solo así
has de vivir en ellos para siempre.

PÁJARO
A José Manuel Arango

Para qué escribir más
Si ya tengo la palabra pájaro
Suficiente para llenar el cielo
de poesía.

FÁBULA

Y nos perdemos siempre
O casi siempre
Por estar construyendo
Castillos en el aire
Forzando puertas
O subiendo escaleras
Que no conducen a ninguna parte.

La oscuridad aparecida
En forma de mujer
Se nos convierte en lámpara
Radiante luz que guiará nuestros pasos
De seguro…..
Y es casi siempre el de partida
El mismo punto de llegada.

LOS INTENSOS

Chocan con todo lo que encuentran, incluso con su propia
Sombra.

Aman hasta agotar el pasaporte que les permite recorrer todas
Sus fantasías posibles.

Sorben al beber y al caminar respiran grueso,
Pero sobre todo es al momento del amor
cuando se intensifican los intensos.

Recorren calles sin un punto de referencia claro,
Deambulan, caminan, se pierden, se les olvida la dirección
Igual que todo lo que debiera no olvidárseles.

Son intensos hasta en la forma de besar,
quisieran ser comidos
O comerse los labios que los besan.

Cuando poseen a sus mujeres (si logran poseerlas)
Quisieran poseerlas de verdad,
se repiten en sus actos sexuales
y sus sencillos actos cotidianos.

Los intensos y resultan intensos hasta en la forma de pensar,
Comer, dormir o simplemente respirar.

Al hablar saborean las palabras como si fueran a cantar
Y a veces cantan cando están enteramente tristes
Se sumergen en el fondo del mar de sus tristezas; anhelando
Que la tierra se compadezca y se los trague.

Sueñan los sueños más intensos,
Hasta cuando se cansan
Es entonces cuando por fin se van a alguna nube o
Simplemente el horizonte
Se los traga.

VIDAS HAY

Hay vidas que transcurren como
Como esos fuertes aguaceros;
Truenan en los techos
Y van haciendo estragos
A su paso;
Irrumpen en los patios
Sin pedir permiso
Y hasta se meten en los sueños
Más íntimos
Luego desaparecen
Sin el menor vestigio
Salvo un poco de lodo
Al día siguiente

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José Mario Sánchez Henao pertenece al comité de redacción de El Gaviero
Es docente de lenguaje, dirigió el taller de literatura de Copacabana, ha participado de los talleres de la Biblioteca Pública Piloto, con Jaime Jaramillo Escobar, finalista del concurso del metro un cuento para tu ciudad. Colaborador de la revista Otras Voces y de la revista Deshora, Estos poemas hacen parte de su libro Alaridos, segundo puesto en el primer concurso José Manuel Arango, El Carmen de Viboral.

Eliana María Maldonado

2008-10-30T14:27:00.000-07:00

Eliana María Maldonado

En estos poemas ya existe una voz que ha decidido anclarse parcialmente en un tema: el erotismo. Son escritos llenos del goce y de la perplejidad ante quien mira y la miran y siente un cuerpo, su cuerpo, en un perenne diálogo que a lo mejor la conducen como sucedáneo a dos extremos: la inusitada compañía del deseo o al silencio como cilicio ya que el erotismo suele ser un diálogo complejo cuando el lector es el espía.
V.B.

......

OASIS

Tengo sed,
sed de tu saliva,
de tu sudor,
de tus cálidos fluidos.
Tengo hambre,
hambre de tu piel ,
de tu lengua,
de tu carne ardiente en mi garganta.
Muero de inanición
¿qué hacer?
¿Qué hacer con esta hambre,
esta sed
esta fatiga de no tenerte?

LA OTRA MUJER

Quizá como la mujer de Lot
sea condenada por mirar atrás
la lujuriosa ciudad en llamas
quizá mi destino sea ser estatua de sal
erosionada por el viento
quizá sea condenada por mirar
por mirarte
tal vez mis ojos adquieran la dureza de la piedra
y mi color oscuro la blancura del mármol
todo por la voluptuosidad de tus formas
la lujuria de tu cuerpo
Sodoma y Gomorra en un cuerpo de hombre
yo, la que miro.

OBJETO DE DESEO

Soy tu objeto de deseo
mesa fiel de cuatro patas
estable y firme
donde das forma a tus palabras
como la cuchara pequeña
y cóncava que te alimenta
como un jarrón
como una flor
como una silla
como una vela
¿Pero qué hacer con la sabana
que aun siendo seda ya no acaricia?
¿con el jarrón roto?
¿con la flor marchita?
Hay mi amor
yo, tu objeto de deseo
intentando que el uso no agriete mis piernas
valiente objeto de deseo
que pobre y viejo aspira la eternidad
la supervivencia.

SUEÑO DEL 14 DE OCTUBRE

Agua tibia separa las hebras de mi cabello negro
espuma jabonosa entre las caderas redondas
tengo los ojos fijos en el vórtice de agua
un hombre me observa a través del vapor,
inmóvil, absorto en mi ritual lubrico,
mientras mis manos van a jugar
En el lugar oscuro que esconden mis piernas.

SUEÑO DEL 18 DE OCTUBRE

Los huesos ya no sostienen mi cuerpo
no sé hace cuanto tiempo me abandonó la fuerza
veo los pies de la gente que pasa curiosa
trato de respirar y no puedo
el suelo está frío
alguien me dice que no llore
pero las lágrimas tienen voluntad propia
unos zapatos rojos me observan
está oscuro aquí
¿late acaso el corazón?
tanta paz es incómoda en mi oscuro terror
abro los ojos ahora
tratan de moverme, pero yo no puedo
falta el aire,
la oscuridad vuelve
viene y se queda
viene y
se queda.

EN EL VALLE DE LOS MUERTOS

Llanto hubo en su camino hacia la muerte
y llanto hay ahora en la muerte misma.
La verdad se vio opacada por la soberbia,
nunca se arrepintió de nada,
ni de los muertos, ni las hambrunas.
El escarabajo azul pesó más que la pluma.
El devorador de espíritus sopesó su presa,
abrió las fauces nauseabundas y engulló su alma.

ANTAGONISMO

Días gloriosos aquellos
en que el hambre llenaba mis entrañas.
En el cuento sopa y pan,
de beber un poco de agua clara.
Días gloriosos en que el hambre llenaba mis entrañas,
el cabello descuidado y las uñas sucias,
pero el alma lucía lustrosa,
imperturbable, inmaculada,
la soledad no era un problema,
entre naranjos y flores entonaba mis cantos.
Ahora, la hartura es mi sino,
tengo vino, carne roja,
oro, joyas diamantinas,
tengo libros
y libros
y libros, que no leo,
ni leeré nunca.
¡Ay!, si pudiera tener el hambre de antaño,
me ganaría la vida como poeta,
y no volvería nunca a este triste banco.

AUTOBIOGRAFÍA

Sólo escribo lo que mi cuerpo vive
Porque la piel aun no sabe de historia,
Tengo la edad de la cigarra,
de las manchas solares cuando
danzan en el ecuador,
de este cielo nuevo de la mañana
por el que se filtran mil rayos temblorosos.
Sólo escribo lo que mi cuerpo siente,
hablo de la carne y sus placeres,
del orgasmo y la saliva.
Aun no incubo espíritus viejos
ni hondas heridas.
Soy tan joven como la luna
cuando no tenia la cara herida.
Tengo la edad del capullo,
de cinco latidos,
del llanto prístino,
de la tercera gota de lluvia que cae en el prado,
de la cigarra que canta sin saber su suerte.
Soy cuerpo,
sin historia,
sin heridas.

CUERPOS

Cuerpos de piel marina.
Cuerpos dulces como algodón de azúcar.
Cuerpos grasos, fatuos y pesados.
Cuerpos ágiles y simples.
Cuerpos cerebro.
Cuerpos cuerpo.
Cuerpos sin sexo.
Cuerpos huevo.
Cuerpos para ser usados.
Cuerpos para ser amados.
Cuerpos como obras de arte,
cuerpos para no tocar.
Cuerpos de piel triste.Cuerpos paloma.
Cuerpos que se protegen,
cuerpos tortuga.
Cuerpos como agua que se escurre.
Cuerpos tierra.
Cuerpos yermos.
Cuerpos enfermizos,
cuerpos con pústulas.
Cuerpos vientre y médula.
Cuerpos como hilo.
Cuerpos lacerantes.
Cuerpos tornado, destructivos.
Cuerpos de piel de cordero.
Cuerpos lobo.
Cuerpos con corazón.
Cuerpos briosos.
Cuerpos amables y gentiles.
Cuerpos voraces, arácnidos.
Cuerpos constrictor, silenciosos, rastreros.
Cuerpos que mudan de piel.
Pieles que se resquebrajan.
Pieles como la mía.

MATERNIDAD

Llevo el vientre hinchado
por un ser invisible,
hace meses que florecen
rosas rojas en mi vientre.
De tarde en tarde,
abanicos de dedos
se asoman a través mi piel.
En sus oídos debe resonar el
corazón como una orquesta,
¿Comprenderá lo que le digo,
lo que le canto,
qué será para él,
el aire en mis pulmones,
una tormenta acaso,
cómo podrá
imaginar el mundo a través
de esa bolsa de arterias y
vasos sanguíneos de colores
fulgentes a sus ojos?.
Soy como la bóveda celeste
en infinita noche y sin estrellas,
soy pared lisa,
blanda
y calida,
soy frontera,
soy canal,
soy cobijo,
alimento.

IMPOSIBILIDAD

Hay hombres con los que no puedo hacer el amor,
definitivamente es imposible.
El cuerpo prevalece sobre sus ideas,
y las pierden.
Tienen fuerza, pero no bríos,
desean un cuerpo,
cualquier cuerpo,
no necesaria
y exclusivamente mi cuerpo
y se les nota.
Se hacen saliva,
piel,
lengua muda,
ni un lamento,
ni un quejido,
ni un murmullo de placer.
El espíritu que siempre ha de estar
pegado a los labios y al sudor,
desaparece.
Sólo quedan ochenta kilos
de masa corporal esparcidos
en una sábana de seda desperdiciada.
Hay hombres con los que no puedo hacer el amor,
si el espíritu no se sale por los poros
fundiendo el juicio y la locura,
médula y materia,
simplemente no podría.

PROGENITORA DE DESEOS

Cuando te vayas
y quede deshabitada,
tomaré barro del jardín
y creare un cuerpo nuevo.
Un hombre con las manos abiertas,
que permanezca dentro cuanto yo quiera,
que se crea quijote y luche con los molinos de mi cuerpo,
Un hombre que me tome como propia
y se convierta en un hombre mío

DIOSA VIRGEN

Háblame en el idioma del cuerpo,
mírame con los ojos cerrados
recorriendo las ondulaciones que acaricias.
Llevo la falda negra y roja y azul y violeta
y las medias que tanto te gustan.
Las coordenadas están dadas,
termina la carta que empezaste,
ningún labriego ha golpeado un
centímetro de esa tierra que descubres,
ninguna embarcación ha bajado su ancla
hasta los mares profundos del sur .
Soy Atenea, Hestia o Artemisa,
puedo cazarte con mis cincuenta perros
si vienes aquí
a penetrar en la gruta
oscura y silente de mi cuerpo.

DIOSA VENGATIVA

No pronuncies mi nombre en voz alta,
puedo llevarte al inframundo
a sufrir el fuego eterno.
Mejor dime Doncella,
pasa de largo sin mirarme.
me alejaron del jardín de la lujuria y la belleza,
ya no hay calma en los corredores de palacio,
fui llevada al Hades, a sufrir en el averno.
sólo mis largos y blancos brazos
iluminan los pasos de quienes murieron.
No mires mi rostro hermoso
deseosa estoy de carne,
ávida de cópula y piel
de placeres terrestres y del regreso.
He comido las semillas de granada
puedo hacer que en ti florezca el deseo
o que seas un erial de carne y hueso.

DIOSA DE CIUDAD

Visto jeans, y camiseta a rayas,
la piel está curtida por un sol de rayos UV
el cabello enmarañado
pero limpio nunca permite un modesto peinado.
Deseo el cuerpo, la carne,
el coito, el alma y la saliva.
Deseo la letra,
la palabra no dicha
y la que se grita.
Deseo las hojas secas
que caen desde los árboles negros de hollín
y deseo este cielo azul grisáceo
por el humo de las fábricas.
Soy mujer,
no visto faldas, pero oculto historias,
cocino poco, pero mis recetas son afrodisíacas,
Lo que leo, no es lo que sucede
y lo que escucho es la mentira de la radio.
Mi nombre nunca será cambiado
ni me llevarán al hades.
Para mí queda la fosa,
la tierra y pequeños gusanitos,
seré manjar para las flores y los pájaros.
Soy mujer allí donde me esperan.
Soy mujer aquí, lugar al que pertenezco.
Soy mujer débil, fuerte,
apoteósica, cobarde.
Soy mujer
aquí y ahora,
Soy.

J. Arturo Sánchez Trujillo

2008-07-27T16:39:00.000-07:00

J. Arturo Sanchez Trujillo

Poemas de su libro
CON LAS FLORES EN EL FOGÓN .

LA LÁMPARA DE ALADINO

El sol del medio día ha brillado este desierto.
Esta sarta de mapas sin rumbo, estos huecos sangrados,
estos remiendos de tierra cosidos en la guerra.

Marchamos aquí con pies de barro y canto ácido,
al reencuentro tribal de funestas emociones.
Al abrazo fatal con nuestros monstruos:
Fantasmas de iras del pasado.

Corremos sin clemencia,
vomitando plegarias sobre siglos de arena,
sobre cuerpos maltrechos en este cuarto oscuro.
Nos abalanzamos al crudo remolino,
buscando alguna risa en el áspero cemento.
Y medallas y trampas,
o una apuesta favorable en medio de los gritos.

Atrás fuimos derviches que horadaban las tablillas,
poetas que escribían por fuera de la línea.
Atrás fuimos niños y niñas en las dunas,
creando imaginarios en la marcha.

Pero todas estas cosas se parecen a sueños,
son burbujas, fogatas y olas.
Espectros creados por la herida del misil,
en la claridad de la luna.
Acosadoras caretas medievales,
se han bebido de nuevo todo el vino.

Han incendiado las casas, han secuestrando mañanas,
han dado en la marcha su hiel a las mujeres.
Y embrutecidos de cruzadas en altas oficinas,
han hecho cuentas de cuentas,
bailando airosos el anal de víctimas con su gendarmería.

Alargando esta lista de huérfanos,
enrolando a las crías por los cuarteles de invierno.
Para solo dejarnos esta mancha de frío,
esta orfandad de esperas, estos mares oscuros.
Con sólo pocas plumas para el viaje
por la vastedad del incendio.

Marchamos aquí tropezando con todos estos seres,
con todos estos gestos,
arcanos elementales que batallan,
de un lado a otro entre las lágrimas.
Ahora, en las Bagdades y Basoras de la infecta Babilonia,
los jardines colgantes de nuevo se desploman.
Y en las calles se frotan,
sedientos y ciegos deseos de la fe,
sobre la humeante lámpara de Aladino.

EL JARDINERO

Al proferir la aurora;
su pincelada orfebre, de alquimias de luz.
Al desplegar la obra en el crisol del tiempo,
para que brille fresco, también las briznas del rocío.
Al asaltar el lienzo natural
derramando paisajes, sobre estertores de sombra.

Al llegar el alegre jardinero, profeta del alba,
en un chisporroteo libre, fecundo y silencioso
a despertar la trama:
Reverdecer de oscuros caminos de la vida.

Al arribar cada día temprano a sus oficios,
abriendo con colores la puerta principal
de este camposanto del caos; que sin él,
siempre sería triste y vacío.

Pirámides

Escucha roca:
Más pudo el viento
que pasaba invisible y silencioso
entre las grietas.
También se desarenan
poco a poco las pirámides.

Rayo

Se agacha
a coger la basura
y es una hebra de luz
en la baldosa.

Los propios acuerdos

Del linaje encumbrado de las águilas,
impecable en las palabras y transparente el chamán,
está hecho de estrellas tonales.

Nada toma en forma personal, nada supone cierto
y hace todo lo que puede,
en el intento sincrónico de vida.

En medio del caos de espejos humeantes,
es unicidad y es todo.
Ya ha perdonado a dios, ya ha disuelto sus brumales.

Hecho nagual y nacido en los poporos,
dirige sus sueños en la luz
ahora tiene sus propios acuerdos,
ya no se parece a nadie.

SECRETO EN LA LLOVIZNA

Antes de canas
tuve buenos delirios contra toda autoridad
me escurría alegremente violando fronteras
con severos camaradas y timbales
o pegado a la sinfónica
de una virgen de largas lujurias y embelecos
salía de vacaciones por los bares salvajes.

Ojo a ojo limpiábamos la calle
ella percutiendo la noche
con sus nalgas santas de alce
y yo asustando con mi pipa sarcástica
siempre cargando en el bolsillo de atrás
una lámpara de Aladino.

Hoy que he jubilado esos viejos abalorios
traqueteos untados de humo rojo y trapecistas
voy aprendiendo por fin a escuchar en silencio
los secretos de Bach escurriendo en la llovizna.

MIGRACIONES

Pulso la calle.
Caigo parado con oído despierto
sobre la hondonada de timbres.
Los celulares suenan en los bolsillos
partituras remendadas,
para alfiles mutilados en la prisa.

Las paredes de los edificios son ojos de metal
y hay una fiebre en las fronteras…
Un ir y venir en montón silbando tarantelas
asaltando otros patios.
Nuevos inventados territorios se subastan,
países sin nombre buscan un sitio en los mapas.

Ya nadie sabe donde iremos,
ya somos un mismo clon en la maraña:
Pesados, sombríos, sordos,
un tumulto en barracones,
como troncos siniestrados de árboles.

Caigo parado en el filo
en el alma de cada recoveco,
y el mismo enemigo invisible,
sin exclusiones nos carcome por dentro.
Un gusanero agitado, asesino, perverso
en perpetuo, torcido movimiento.
Una camada de animales deformes.
Un amasijo de sucias mutaciones bajo la penumbra,
de ventajosas ganancias,
terapias en línea y efectos radioactivos.

Algo me dice que esta migración
ha llegado al tope en su veneno letal.
Esta mentira cuasi humana
que apenas somos.

Y teléfonos...

CALLE BARBACOAS

Por sitio Barbacoas
que también es decir bocanadas, francachela del embale,
aventurado zarzo de afán y sin remilgos,
parche desliz, país noctámbulo.
Una cuadra abajo del farolero parque de parias de la guerra,
donde de tiempo atrás hace cuentas la impaciencia,
de un Bolívar de bronce, mudo y estacado.
En un sitio proclamado a las buenas o a las malas
la calle del pecado,
cuyo arrebato solo duerme de la acción
con un poco de siesta
y sancocho pobre los domingos.
Inquilinos sin nómina,
habitantes de inciertos pavimentos,
tropillas del sarao a quemarropa,
pernoctan las vigilias tramando pesadillas en su exilio.
Y al lado de una sala de cine porno ya cerrada,
que siempre fue inútil frente a directos hechos aledaños,
hoy tierra prometida de templos obsoletos,
con malabaristas,
demandantes de dioses de moda
que vomitan el Apocalipsis;
una junta de jerarcas de reinos olvidados,
—maestrías ignoradas del verbo crudo—
manotean el ingenio en las señales,
las trampas y los gestos,
por trochas torcidas del remolino.
Para anunciar las más ágiles alertas, cantar certezas,
advertir un corone, o el arribo de un intruso anfibio.

Por sitio Barbacoas
en medio de bermudas apretadas,
y escuálidas chicas del encanto,
de avezadas del oficio
que ofrecen lucero fatal entre sus piernas,
de redondas minifaldas de travestis,
de borrachos esculcados de afán
que estucaron su obelisco,
y ahora babean tropezando en los bolsillos;
caravanas de ansiosos desfilan a escurridos pórticos,
para hacer compras furtivas del viejo embeleco,
en tiendas de yerba, aserrines y pastillas,
que funcionan con impuesto clandestino y sin permiso.

Ese paraje undoso, tiene además alrededor solemne,
destacados e indómitos vecinos;
ventas de pescado barato, casas prepago de oración,
atractivas gangas callejeras del contrabando,
una amurallada Basílica,
desvanes apurados de culebreros políticos,
y a la vuelta como dedo al anillo prohibido,
el apretujado edificio de la fiscalía.

Por calle barbacoas,
según dicen los viejos veteranos contando las arrugas
y está escrito en su oloroso santuario de ladrillos
el espíritu de las bacanales vive en el fandango,
acunando el más antiguo de los ritos.
Y exhalando algo
que nadie puede pasar por alto
o de agache fácilmente:

Un extraño y oscuro atractivo.

CIUDADES ALABEAS

Nadie sabe con certeza,
dónde van a parar los puntiagudos
oxidados alfileres sin cabeza
que irredentos se pierden a diario
en el despelucado y graso fluido
de nuestras ciudades.
Ni qué agujeros se esconden
en el inestable terreno
de todos estas caras de cobre molido
que patinan en la herrumbre
disparando arsenales de gestos morados
antes de dormirse con un ojo abierto.

Seguramente nadie sabe cómo suena
el tintineo de la sangre de Dios
en las arcas y copones de los nuevos Mesías.
Ni en cuál de tantas piras urbanas
lavarán su próxima mugre sagrada
los falsos inmortales.

Casi nadie se entera de aquello que ocurre
en estas ciudadelas rotas
que se levantan y caen una y otra vez
entre microscopias y sangre cibernética.
O qué mercenarios misterios habitan
detrás de las puertas de corcho negro.
Ni cuáles manivelas retorcidas estrujan
en los reservados del voluble y luminoso esperpento.

En estas alabeas
novas
o arañuelas ciudades.

UN TANGO EN EL CARTUCHO

Niña Liliana.
Ingenua saltarina de nubes en la noche,
fiel picotera de ilusiones embaladas.

De las tragedias del amor partió temprano,
para bailar y fumarse una tragedia,
en sus brillantes islas de sal;
que eran los ásperos bosques de hormigón,
por arrabales.

Allí tropezó en su luna negra.
Un ángel del placer que guardaba cuchillos en las alas,
la abrazó con turbulencia de vientos olorosos e implacables.

También fue dama de arandela y cachivaches,
flor del cartucho,
supernota.
La tierna bailarina del show de pasarelas

Ahora patina solitaria en el trajín de tijeradas
sus huellas interiores.
Fatigas, consumos, abstinencias,
ceniza de carencias en su rostro.
Y ha perdido sus dientes en estrechos jardines agitados,
debajo de algún puente en la entramada.

Ahora va muriendo en muchas calles.
Lleva encima la verdad de la intemperie.
Espera vadear últimos tramos al azar de algunos puchos,
entre pasos anónimos de todos los nombres.

Y un crudo aceite nocturno,
ha hecho casa en sus dedos infectados,
rotos
como sus sueños.

Ahora declinan sus ojos día a día,
en el espantoso misterio de su existencia.
Dúo de luz, sus antiguos bellos ojos,
ayer destellantes colibríes enmielados.
Hoy avechuchos del horror
que caen de un cielo ennegrecido,
donde todo se ha ido derrumbando.

MANSIÓN DE PAREDES BRILLANTES

De paso, viajero y amanuense,
patinando en la revuelta ruleta de la urbe,
penetré en una mansión de paredes brillantes;
casona cofradía de herederos del pasado.
Por esos corredores transparentes sin afanes,
sin tapujos, ni relojes,
el trecho del retiro bailaba en cada lengua
sus quejas y fandangos.

Y daban su fe con un suspiro largo,
grandes ojeras de haber estado ahí
o apenas algún blanco bosquejo de sonrisa.
Rondas de buenos y malos estertores,
famosos anales de otros días,
inolvidables memorias de matusalén:

El más viejo testimonia que hace un siglo,
compró una lotería en el atrio de su iglesia
seguro de la suerte, y ganaron otras cifras.
Su comadre lo consuela tirándole un no importa;
cuando vayamos al limbo le asegura,
será de otro aquello que fue tuyo.

La mucama que les sirve todos los días
recuerdos con la sopa,
advierte que la suerte no existe
y que cada cual gana su risa en los bastones.

Un jubilado de bancos
muestra la nueva corbata de arroz,
luciendo su canera en estribillos;
así cómo venimos nos vamos dice,
con las manos vacías.

Y el más veterano callejero,
que nunca peinó sus andanzas en espejos
hoy todavía un señor sin apellidos
se aleja replicando que no quiere sermones;
prefiere disfrutar la voz del sol en las terrazas.

Cuando ya casi infartaban mis arrugas,
salí del lugar escuchando en los pasillos
los últimos destellos,
las últimas alertas de antiguas pasiones no cumplidas.
Una tortuga que volaba en el portón me dijo:
«No es vergüenza ser viejo, todos llegaremos allí».

Era diciembre.
el destello de un sol colorado rebotaba,
brillando las paredes del ancianato.
Porque allí las navidades son sin nieve
y parece que el otoño se ha exilado.

....

...

Víctor Manuel Arango O.

2008-06-16T17:06:00.000-07:00

Víctor Manuel Arango Ossa

Valparaíso, Ant. 1944, Valparaíso, Ant. 1996

…ninguno de sus poemas me resulta inútil o aburrido abstruso postizo falso; como suele ocurrirme con muchos poemas de tantos poetas conocidos y reconocidos publicados y publicitados engalanados y galardonados. Al contrario, son auténticos y bellos. Simplemente bellos sinceros y deleitables… Son memorables memorizables cantables decibles recitables dedicables robables; y por último, fotocopiables; es decir, guardables conservables portables en los bolsillos de la camisa de los pantalones y del alma: ¡Para lo único que sirve un poema, una obra de arte!
León Gil

La selección de poemas que presentamos pertenecen a su libro póstumo Mi Corazón se Encabrita, Editorial Alas Libres, Medellín, 1996
...

POESÍA

No quiero que seas la
amante
fácil
la que cae
al primer canto de sirena.

Que el graznido
y el ojo de la lechuza
me saquen al otro lado.

Poesía
tu sitio
entre la vida y la muerte.
Me tienes
entre el As de Espadas
y la pared.

Que cante el cisne
para retorcerle el cuello.

DE REPENTE EN MI RECUERDO

No quiero ir más allá
de tu sonrisa.
Extiendo la caricia
hasta el pliegue de la sábana.

Verde se me abre la tarde.

No me llegas
como llegan a veces las lluvias:
cernida, menuda
continua, filtrante.

Son sorpresivos golpes
de peso pesado.
Tú en la ausencia
te ranqueas muy bien.

JAQUE MATE

Ver en la luz
en la penumbra
de que pueden cuatro velas
el desparpajo de la reina
comiéndose
tras de la torre
peón a peón
mientras el Rey
acaricia los caballos
en la cuadra.

Rayo
De luz en la oscuridad
Del medio día.

Puntita
De hilo saliendo del laberinto
Y yo detrás.

Gota
Agridulce
Cuando la toma chorrea
Bobada de lo dulce.

Bálsamo
Cuando dolor
Es lo que estila.

Mujer
De colonización
Mi abuela es una montaña
Muy alta en la casa.

Rotunda
Su palabra
Círculo de fuego
Circuncidando el verbo.

En el centro
Del silencio

Su rostro
Su mirada

Palabra transparente.

Lengua Materna
Crisol donde el verbo
Se convierte en carne.

Fuego de tu verbo
Carne de tu fuego

Fuego de juego
Es mi palabra.

Octubre/88

TEJIENDO RECUERDOS

Armada de hilo con aguja
un bombillo y un dedal,
muchas veces vi a mi madre
convertir una media, media
en una media, entera.
Sin trucos.
Para hacer de un hueco,
más grande que un pie.
una nueva media con talón y todo.
Las manos de mi madre
yo veía que iban y venían,
como las manos de adivino
sobre la bola de cristal,
convertida en un bombillo,
como huevo vomitado por la media.
salida de las manos
de mi madre.

No quiero más torturas para el totumo
del patio de mi casa.
Ya es hora que sea como debió ser
hace mucho tiempo.
¡Que sea libre!
No dejaré que el alambre
no dejaré que el trapo
no dejaré que el cedazo
no dejaré que la bolsa de plástico
lo apriete, lo cubra, lo aplaste
lo tuerza, lo retuerza, lo maltrate,
y torture ¡no dejaré!
Que la hoja salga donde debe salir
que el brazo salga y sea
donde debe salir y ser
que sea totumo y no aparador
que sea árbol y no andamio
que sea un totumo
y no el totumo del patio de mi casa

Mi Madre recibía a mi Padre
con una ponchera de agua tibia.
La ceremonia era en el corredor.
Sentado en el quicio de la puerta
que está cerca del lavamanos,
se realiza una ceremonia
en la que mi padre
ponía su olor
y el del caballo
y el olor a boñiga, a cuero
de los aperos
y si había que curar una res
a veterina.

Mi padre me decía
que debía arrancar
la maleza de raíz.
La veía salir lentamente
con todas sus raíces,
era la Escobadura
que saca callos.

La que me dejó
con cuatro hojas en la mano
cuando intenté arrancarla.
Salía lentamente.
Hay que sacarla lentamente
cogiéndola desde bien abajo.

Yo veía
que mi padre la sacaba
la arrancaba.
Salía como chicle.

LLUEVE

¡Llueve!

No hay duda
que yo también
lluevo,
y me ahogo desde adentro.
Agua salada.
Amarga.
Mi lluvia no moja
a nadie
pero gotea.
(charquito salado adentro
peces negros en el fondo)
Tendones y venas
estatificados.
Hombre-estatua
de sal.
Inundación salobre.
Sudor hacia adentro.
Cubitos de sal
los ojos.
Pequeño mar
que llora crece
se desborda
y no hay dique
que lo contenga.
(charquito salado adentro
peces negros en el fondo)
¡Empapado! Sumergido!
¡Ahogado!
¡Emergido!
y de nuevo
¡Sumergido y ahogado!
No hay duda que yo también
¡lluevo!

¡Llueve!
Medellín, Junio 3 de 1967

La palabra
hace de nosotros árbol.

Por ella enraizamos en el poema
Como ceiba en mitad de la plaza
o florecemos como Písamo
en el corazón de alguien.

....
Entonces sólo diré como lector de poesía que ninguno de sus poemas me resulta aburrido, abstruso, como me ocurre con muchos poemas de poetas reconocidos y galardonados. Al contrario, son bellos, simplemente bellos, y deleitables, y es esto lo primordial a que debe aspirar una obra de arte: producir placer y belleza.
Son memorables, memorizables, cantables, decibles, recitables, dedicables, robables, y por último, fotocopiables, es decir, guardables, conservables, portables en los bolsillos de la camisa, de los pantalones y del alma.
Hoy Víctor Manuel Arango con su “Corazón Encabritado” ha venido a quedarse en este mundo con nosotros y para siempre, confirmándose una vez más la máxima de Luis Cardosa y Aragón:
“La poesía es la única prueba concreta de la existencia del hombre”. Tú en tu poesía respirando, cantando, existiendo.
Gracias Víctor, la generosidad que tuviste en vida nos sigue llegando aun desde no importa dónde, pues nos hemos reunido hoy aquí con el fin de festejarte y resultamos siendo nosotros los festejados y los obsequiados.
Gracias poeta por entregarnos hoy parte de tu juego y de tu fuego (del “fuego de tu juego’ que se quedará para siempre con nosotros calentando y recreando nuestros días y sus noches. Y que tu corazón encabritado continúe galopando por esos valles de Dios, pues como siempre se ha dicho: Todos los poetas son santos y van al cielo.
León Gil

El Poeta Victor Manuel, Su madre Julia y su hermana y editora, Edy Rosario.

André Cruchaga

2008-03-22T08:03:00.000-07:00

André Cruchaga

Con ese afán de quitarle al viento las palabras
A.C

Victor Bustamante

Si hay una palabra que esté impregnada en la poesía de André Cruchaga, es la palabra libertad, libertad creadora, que se deshace en su universo poético. En él las palabras vuelan, horadan, adquieren otro significado: la pureza de su poesía. Lo fugitivo del tiempo él lo atrapa en una mirada. Lo absorbe la parvedad de los momentos, el instante de luz que define el contorno de los objetos y el cuerpo tomado cuando el alba sorprende in fraganti en esa vasta recuperación del deseo que en realidad es quien posee al poeta pero que después en la noche adquiere otras definiciones, lampos de luz y callada angustia, angustioso silencio que emerge de sus palabras para rescatar y encantar la existencia, su existencia que todo lo que toca lo tiene que definir con su poesía. “Hay tanto martirio en mi naturaleza” nos dice el poeta antes de emigrar a su interior a hacer presencia ese momento; sus palabras, palabra pura en su inocencia, -que es el acto intimo y creador- nos traen su poesía de fuego, asombro.

Su poesía está suspendida entre dos polos: las palabras que expresan lo inexpresado y su sentimiento creativo que batalla contra el tiempo, ese depredador.

......
Estación del fuego

“Si fuego fuera yo, ardería el mundo;”…
Cecco Angiolieri: Si fuego fuera yo, ardería el mundo.

XI
Pensar en todo este silencio.
Escuchar conmigo la idea
Del silencio ensordecido
Y fatigado, frío, oscuro.
Vieja compañía de mi estertor
Desordenado y callado
Como el ojo que está allí
Y apenas mira y copia el horizonte.
Este tiene una cabellera espesa
Y brazos de aquietado viento:
Sé bien, −le digo−: corteza, espiga;
Sustantivo inocente del respiro,
De cuanto horada mi presente:
Efusión embriagante que me arrebata:
Mar que inventa secretamente todas las voces.

XII
El tiempo nos trae melancolía
En la espuma de sus arneses;
Y aunque se desvanece
Como la brasa en la intemperie,
Está allí −mariposa o hierro−
Estrujando el hálito de los sueños.

A veces trae alas de libertad.

A veces moja la pupila con la herrumbre
De la muerte en las gargantas.

Sus alas tienen los mil puntos de la geografía:
Playas, rostros y el incienso de las mañanas
que se expanden cuando el sol
sacude su enorme cuerpo de gigante.

Por eso el tiempo escapa a mi humana presencia
Y se torna −impacientada ventana−
en ese fantasma eterno de la espuma.

XIII
Algo pasa en el mar.
El mar en llamas en mis ojos.
El mar que pasa
Y pende de mis pupilas.
Mar con sombrero de espumas.
Mar con nubes gritándole
A la neblina, a la angustia,
A los sueños. Mar, simplemente.
Mar vestido de trinchera...

XIV
“los días(...) royendo están los años”
Góngora.

Los días. Los años. Gimen. Cantan.
Bosque de piedras negras o calizas.
¡Qué soledad de acequias y estiajes!
Mis pupilas deambulan
Mientras el tiempo queda
En el eco de su propio espejo.
Sé que todo lo humano se deshace
Y pasa como el viento.
El pensamiento, sin embargo,
Permanece −hoguera en el bosque−
más allá de las breves horas
del día, de la noche.
Sí. Permanece: vívido esplendor de ala que habita. Refleja.
Del día emergió, mi destino. Lo sabemos.
Pero el tiempo sólo es reflejo
De lo que las almas se atreven. Lo sé.
Mirto su esencia fugitiva.

XV
La puerta está abierta.
Veo caer el cielo en el silencio
De losas frías y suspendidas
En la órbita inequívoca
De ese bendito reloj que descarga
Su latido en mis sienes dilatadas.
Hace falta luz en mis ojos y alma:
Paz para mi espíritu contrito.
Y si no ved: noche, tarde y mañana
Tórnanse túnicas imprevisibles
Como una ola de devorante mudez.

XVI
Pinares en la intemperie de la noche.
Vegetación abismal. Penumbrosa.
Oscura perfección desolada
Que emerge del vacío roto,
Que emerge de los límites del ardor.
Pinares donde pulsa la constelación del pensamiento
Como el violín móvil del viento
Y el zumbido roto de los abrazos del mar.
Noche recurrente de la vida en los sueños
Ésta que el cuerpo siente y la absorbe.
Duermo, no. Deambulo con mi fardo de angustias
Por ese callejón que precipitan mar y viento:
La memoria que desvive. Que vive.
Que vacila. Piensa. Que germina
En los labios oscuros de las hojas
Y el asedio del profundo infinito
Cayendo en la pesadez del granito...

XVII
Hay sombras abrazadas en el pálpito
De la noche. Luciérnagas centellantes
Desde el fondo de la tierra,
Atrozmente vulnerables por mi vaho
De secas aguas desnudando losas.
Honda noche. Hondo claustro
Donde las acequias del tiempo,
Le quitan los calcetines al sol
Para escribir decalzo en el ojo del pájaro,
O en la pupila del aire que sueña libremente,
O en el aliento receptivo del espejo.
Sin duda yo heredé lo invisible del mundo,
Los pétalos del sueño
Y una leve sonrisa, remendada,
Que tañe más que de sosiego,
De herrumbre y duda y sepultura
Este cuerpo en que nazco cada día.

XVIII
La palidez del tiempo
Parece una túnica de sombras
Habitada por la subversiva
Sinfonía de todo este silencio
Que me habita con sus voces.
A veces, tiempo y silencio:
(pétreas velas en la garganta)
horadan el pensamiento.
Mas, a ratos, son compañía
En mi alforja de anhelantes pañuelos.
A veces el ansia es grande;
y sin embargo se cierran los caminos.
A veces la vida nos dá una risa burlona,
Desdeñosa y falaz. La aceptamos. La desafiamos.
Así vivo. Aquí o allá. Animal de tierra o del aire.
Mientras el alma se desnuda, el alma −mi alma en desasosiego−,
Es una pluma delirante
En las acrobacias que dibujan las garzas.

XIX
Se abre el día −ventana augural para las faenas−;
Escucho su martillar
Y su cauce de tierra blanca,
En el horizonte −pulso ardoroso del interior
Emerge con estrépito.

Sale el día. Cae como alguien que llama a la puerta;
Y luego, silenciosamente, se retira.

Ráfagas de sol. Naufragan mis ojos.
Mientras, el vientecillo helado de la mañana
−pájaro germinando−
pone sus alas en la transparencia de mis sienes.

XX
Ahora la luz tiene nombre
Y se alza en mis párpados;
La luz tiene memoria:
En mí sangra el tiempo;
Ahora la luz es perpetua:
Hermosa humedad del espíritu.
Ahora la luz son mis ojos:
Casa total de las policromías.
Ahora la luz se construye
−más allá del golpe o el pulso−
con la audacia del silencio y el asombro.

Thomas Bernhard

2007-12-01T18:51:00.000-08:00

Thomas Bernhard

Víctor Bustamante

Thomas Bernhard nos recuerda como el papel del escritor es la independencia y el derecho a decir lo que se piensa en un momento en que la fragilidad de los medios ha creado una serie de escritores que opinan sobre todo dejando de lado el aspecto creativo de la literatura llevándola a la banalización.
Ante una serie de escritores funcionarios y escritores espectáculo que dilapidan su capacidad creadora, la presencia de este austríaco siempre es reconfortante.
Conocido por sus grandes novelas: Corrección, Trastorno, Extinción la obra poética de Bernhard reafirma su derecho a indagar y masacrar la oscuridad actual y a mantener su derecho a ser disidente.
Bernhard continúa esa tradición de escritores en extinción que siempre nos recuerda como existe alguien que padece y escribe el mundo contemporáneo. Junto a Beckett, Ciorán y Celine mantiene ese vigor intacto de aquellos escritores al borde del abismo que son nuestra tradición.

Poemas

Thomas Bernhard.

Víctor Bustamante

Thomas Bernhard nos recuerda como el papel del escritor es la independencia y el derecho a decir lo que se piensa en un momento en que la fragilidad de los medios ha creado una serie de escritores que opinan sobre todo dejando de lado el aspecto creativo de la literatura llevándola a la banalización.
Ante una serie de escritores funcionarios y escritores espectáculo que dilapidan su capacidad creadora, la presencia de este austríaco siempre es reconfortante.
Conocido por sus grandes novelas: Corrección, Trastorno, Extinción la obra poética de Bernhard reafirma su derecho a indagar y masacrar la oscuridad actual y a mantener su derecho a ser disidente.
Bernhard continúa esa tradición de escritores en extinción que siempre nos recuerda como existe alguien que padece y escribe el mundo contemporáneo. Junto a Beckett, Ciorán y Celine mantiene ese vigor intacto de aquellos escritores al borde del abismo que son nuestra tradición.

Poemas

Thomas Bernhard
Thomas Bernhard.
Thomas Bernhard.

El día de los rostros

Mañana es el día de los rostros.
Se alzarán como el polvo
y despedazarán entre sus risas.
Mañana es el día de los rostros que cayeron
en la tierra de las papas. No puedo negar
que soy culpable de la muerte de sus retoños.
¡Soy culpable!
Mañana es el día de los rostros que portan
en su frente mi martirio,
que poseen mi obra de cada día.
Mañana es el día de los rostros que como la carne
bailan sobre la tapia del camposanto,
mostrándome el infierno.
¿Por qué he de ver el infierno? ¿Es que no hay otro
camino
hacia Dios?
Una voz: ¡No hay otro camino! Y éste
lleva por el día de los rostros,
lleva a través del infierno.

Al cementerio van mis pies

Al cementerio van mis pies,
por mil años entran al cementerio,
a la tierra que huele al mortero de las ánimas
y a los dedos de los gitanos.
Al cementerio van mis pies,
por mil años entran al cementerio,
al viento,
y a las voces de la tierra.
Al cementerio van mis pies,
por mil años entran al cementerio,
a la fuente del ruido,
a la carne,
a los pesares que hay en los corazones y los oprimen,
y a los cántaros negros
de los que el vino
de los ahumaderos y los enterradores,
el vino de los dioses campesinos
va ascendiendo.

En el jardín de la madre

En el jardín de la madre
junto con mi rastrillo los astros
que cayeron mientras estaba ausente.
La noche es cálida y mis miembros
despiden aquel origen verde,
flores y follaje,
el grito del mirlo y el rechinar de un telar.
En el jardín de la madre
piso con mis pies desnudos las testas de las serpientes
que a través del portón mohoso se asoman
con sus lenguas de fuego.
Sé que entre los arbustos moran las almas
Sé que entre los arbustos moran las almas,
las de mis padres,
en la semilla
está el dolor de mi padre
y en el gran bosque negro.
Sé que sus vidas extintas ante nuestros ojos
hallaron un refugio
en las espigas,
en la frente celeste del cielo de junio.
Sé que los difuntos son
los árboles y los vientos,
el musgo y la noche
que abriga mi tumba.

Biografía del dolor

Donde ayer dormí es hoy día de asueto. Ante
la entrada
se apilan las sillas y nadie, a quien preguntó por mí, me
ha visto.
Las aves han alzado el vuelo para dibujar mi cara
en las nubes
encima de mi casa y encima del jardín de los muertos.
Con los difuntos conversé y hablamos de la lira
del mundo
a la que sus bocas ya no engendran, ni sus labios
que hablan una lengua que al perro de mi primo aflige.
La tierra habla una lengua que nadie entiende
porque es inagotable —a ella le arranqué estrellas
y podré
en medio de la desesperación
y bebí el vino de su cántaro
cocido con mis dolores.
Estas carreteras conducen al destierro. Percibo a Dios
detrás de un vidrio y al diablo en un altavoz;
ambos llegan juntos a mi corazón
que anuncia la decadencia de las almas.
La hojarasca revolotea sin cesar por las callejuelas,
causando destrozos entre los monumentos.
En octubre quisiera soñar con la hierba.
Abajo de la puerta de casa está clavado
un mandamiento:
NO MATARÁS
Pero en el diario hay tres asesinatos cada día
que podrían ser míos o de alguno de mis amigos.
Los leo como una fábula,
de una puñalada a otra, sin aburrirme.
Mientras confunden la carne y la fama
mi alma duerme bajo el movimiento de la mano
de Dios.

Martirio

Ante el sol estoy muriendo
y ante el viento y ante los hijos que se disputan
al perro.
Estoy muriendo en un amanecer que no puede ser
un poema;
sólo triste, verde e infinito es este amanecer... mi padre y
mi madre
están en el puente, creyendo que vengo de la ciudad;
no me traen nada más que sus primaveras desmoronadas
en grandes cestos y me miran—
pero no me ven
porque estoy muriendo ante el sol.
Algún día ya no veré más los arbustos y la hierba
acogerá
la tristeza de mi hermana. El arco del portón
se pondrá negro y el firmamento ya no será inasequible
para mi desesperación... En un día
veré todo y por la mañana apagaré los ojos
de muchos...
Después vuelvo a estar entre los jazmines,
mirando al jardinero cómo ordena a los difuntos
en las eras...
Ante el sol estoy muriendo.
Estoy triste porque de nuevo hay días que ya no
vendrán... A ninguna parte.

En una alfombra de agua

En una alfombra de agua
bordo mis días,
mis dioses y mis males.
En una alfombra de hierba
bordo mis penas de rojo,
mis mañanas de azul,
mis aldeas de amarillo y mis panes de miel.
En una alfombra de tierra
bordo mi fugacidad.
Allí bordo mi noche,
mi hambre,
mi duelo
y el barco bélico de mis desesperaciones
que surca un millar de aguas,
las aguas de la inquietud,
las aguas de la inmortalidad.

Ante la aldea

Las caras que emergen del campo
me preguntan por el retorno.
Mi grito no aturde a la golondrina
que se posa sobre una rama rota.
En penumbra está mi alma a la que el viento
se lleva hasta el mar para oler la sal de la tierra.
Mi leyenda es mortal.
Debajo del árbol que semeja a mi hermano
me pongo a contar los astros de los navegantes.

La flor de mi cólera...

La flor de mi cólera crece salvaje
Y cada espiga
Perfora el cielo
De modo que la sangre gotea de mi sol
Aumentando la flor de mi amargura
De esta hierba
Se lavan mis pies
Mi pan
Oh caballero
Flor inútil
En la rueda de la noche se estrangula
La flor de mi caballero del trigo
La flor de mi alma
Mi dios me desprecia
Estoy enfermo de esta flor
Que crece roja en mi cerebro
Sobre mi dolor.

Quién en esta ciudad

¿Quién en esta ciudad es la mañana,
con qué derecho
más abierta a los hombres,
no la experiencia del guerrero
ni mi invención…

Quién en esta ciudad vivía de mí,
producía sólo un eco,
incapaz de una sola línea de verdad,
y provocaba más que el sollozar de las almas de perro
con el calor del mediodía…

Quién en esta ciudad no soporta los golpes,
el jurado de catorce horas,
los interrogantes sin pausa de la noche…
Quién en esta ciudad no moriría
al borde de las grandes frases,
fuera de los grandes libros
cayendo como caen los cerdos
en el olvido…?
Tú en el camino de los pensamientos…
campos embrutecidos humean
en medio de la perfección. (…)

Darío Ruiz Gómez

2007-11-10T18:16:00.000-08:00

La tarde cae sobre la semi plazoleta de Carloscé, junto al Frutillón, lugar de encuentro con Darío Ruiz, Matilde y Pablo Montoya, a veces un tinto, jugo y mucha literatura. He dicho literatura y allí en esas tardes, luego de las cinco, comienzan los comentarios sobre las lecturas compartidas, en ningún momento es un conocimiento libresco sino la curiosidad, la vitalidad que reposa en esos libros comentados y que ejercen el hechizo. Una conversación de estas es como una amable clase de literatura, pero este no es el propósito. Algunas veces refiere autores de los cuales no sabíamos su existencia, otras se comentan planes, proyectos. De no ser por sus ensayos sobre estos autores la literatura en la ciudad se hubiera quedado en una provincia.
Mientras la noche teje su misterio, las muchachos y muchachos de la Nacional, invaden el lugar, es fácil detectarlos junto a algunos poetas y escritores que llegan a saludarlo y se marchan.
Luego vamos donde las Monas o donde Camilo, él bebe unos whiskys y está pendiente de la música. Alguna muchacha intenta enamorarlo pero él no parece darse cuenta, parece que la fidelidad es su angustia.
Tal vez en esos encuentros resida una larga amistad y mi afecto por su labor, por la tenacidad de persistir y abrir caminos y por supuesto dejar huella: las palabras que escribe y lo escriben.

......

Darío Ruiz Gómez

A veces vuelves

A veces vuelves, en los entreactos de
una frase, en la vacilación de un verbo
que desconfía de toda calificación, vuelves
con un ritmo oscuro y tenue del agua
de un pozo ciego. Y es como si una puerta
se abriera hacia un afuera que carece
de entorno, que no tiene perfiles de
montaña, atardeceres: blanco sobre blanco
que se agita como una piel sobre sí
misma, golpeada por la fuerza impredecible
de un recuerdo: la sin nombre, la sin rostro,
la sin habitación:
Y cuyo cuerpo es un estremecimiento
ante el misterio, peso del aire
sabor eterno de la espuma,
morbidez de la luz,
contundencia de un ala sobre la
quieta superficie de la sombra.

Mira hacia el lado que te hace falta...

Mira hacia el lado que te hace falta. Hacia la
esquina donde quisiste encontrar la mujer de
tus sueños. Mira hacia el esquema donde ibas a
hacer del mundo el lugar consagrado y una nueva
casa del símbolo. Mira hacia la parte de la página
que deberías llenar con tu tristeza pero no has
llenado. O porque nadie en realidad te ha interesado:
o porque tal vez la palabra ya no despierta en tu
imaginación aquellos locos horizontes con que
sobrellevabas la expectativa de estos pobres días.
Pero no dejes de escuchar aquellas voces que
ignoraste: savia de viejos personajes de provincia.
Filósofos de esquina, niños elegidos por el aura
de las leyendas: Y desde los cuales podrás comprender

que nada en realidad es importante a la vida
fuera de la vida misma. Y que a la postre sólo
cuenta la visión de la muda muchacha que aún sin
que ella misma lo sepa ha sido tu verdadero
y único amor. O el vocablo que entre los guijarros
de la acequia encontraste intacto para definir
todo fulgor toda luz vacilante y todo teorema.

Camino iluminado

Sobre la noche cae la noche.¿Quién colocó
ese disco? Alan Parson y “Eyes in the sky”.
Antes desde algo de la memoria mía me
refirió los lugares. Los de una Escocia
sombría o un país de Gales bajo la
lluvia y el hollín de las minas. Todo
que ver con mi melancolía, un
vicio infantil y no una enfermedad de
adulto. El amor a las landas heladas y
a las hermanas Bronte, el amor a las
gaviotas vacilantes y a las iglesias
de piedras con ángeles sombríos. La
noche está aquí en mitad de mi pecho. Y
en la red intrincada de mis venas
expande su soledad, el batir
angustiado de las puertas en los
bares de Dublín y Bilbao. Sigo
marchando hacia la casa en medio de
la nevada cántabra, que me ciega.
Pero en la oscuridad veo la luz firme,
la lágrima del hijo que me espera.

El humo del hogar

El humo del hogar se eleva ahora en
el espacio de la imaginación de un
hombre que al mirar hacia el pasado
recuperó su condición de infante en
la medida en que jamás dejó de abrirse
a la perplejidad ni al diario asombro.
Únicamente esta comarca queda en su
corazón, solo este temblor en su
palabra, tan solo la certidumbre de
algo que va, en sus gestos. Hacia
lo imposible marcha el hogar de ayer;
no hacia el declive. Ni hacia la
oscuridad del no-recuerdo: las charcas
del invierno, los cautos aguaceros
de octubre elevan el humo del hogar
hacia la certidumbre del encuentro:
palabra y Dios, risa y consuelo. La
mano de la madre ha ido dejando
las señales.

Arguelles arde

Dejemos que el verano se exaspere a sí
mismo, que recaliente las calles hasta que
los adoquines sean brasas ardiente para
poner a prueba a los incrédulos. Arguelles
suda la gota amarga y las criadas cantan
trozos de zarzuelas, mientras recogen las
ultimas migas de la cena. Si no lo hicieran
el fuego de sus muslos las consumiría con
una sola y única gota de pasión. En el
silencio de las boites de la Gran Vía arroja
a la calle las putas con sus trajes de
verano. Otro lenguaje devasta las terrazas,
otro pánico enloquece a los maridos
atrapados en el ascensor de un prostíbulo.
El bolero de Machín eriza el pubis de las
angelicales muchachas en el desierto de
de los bulevares. La nueva clase media baila
el vals en los jardines de El Retiro: en la
hoja de papel oscila, una y otra vez el
aroma de los senos que mi habitación
espera: ¿Es ella por fin? ¿Cuánto tardó en
cruzar la ciudad? ¿Cuántos lobos la asediaron?
en la estepa desolada? O sí, sí, tú levanta el
velo de la fiebre, acerca tu boca hasta mi
sed adolescente, trae mi soledad la
leyenda de Andalucía, convierte en feliz
boda, en noche eterna este amor y esta desolación
pero llega rápido y ayúdame a cruzar los
adoquines en llamas, las ametralladoras de
mis enemigos. ¡Arguelles está en llamas!

La muchacha de la leyenda

El mar es incansable. Silenciosamente llega
hasta los barrios mas deprimidos de las
ciudades, bordea las rejas de los cementerios
levantando a los muertos. El mar astutamente
oye las conversaciones de los jubilados en
las desapacibles tardes de los lunes. El
mar golpea por las noches las habitaciones
de los orfanatos insuflando libertad en
el pecho de los niños enfermos. El mar
acecha al solitario que no vuelve a casa
porque nunca tuvo casa y en el rumor de
la ola encuentra el himno que buscaba.
El mar está en el centro del vértigo, en
la boca de la muchacha de la leyenda.
Está en los hechos que modifican la vida de
las plantas atrapadas en las autopistas. El
mar es límite y comienzo: vacío y sortilegio
en el jardín de asfódelos donde celosamente
guarda el recuerdo de la madre.
No me refiero al rostro del enigma
Al hondo pozo de la anhelada belleza
donde mirar el rostro de la verdad
sería morir sin la gracia de la
poesía. Ni me refiero a la imagen
que la vigilia ha fraguado como
necesidad urgente de la comprensión
en medio de la absoluta orfandad
de los días. En la muchacha de la
leyenda sólo está el halo de la
aurora el soberano punto del cenit:
la letra inconsútil de la
verdad del agua que fluye.

Pedro Arturo Estrada

2007-05-14T02:06:00.003-07:00

______________________________________________________________________

Pedro Arturo Estrada

Víctor Bustamante

Supe de la existencia de Pedro Arturo Estrada por alguien que leía poesía en una emisora en las horas de la noche como si fuera un estrado propicio o una necesidad de mostrar su obra en marcha en un medio tan poco generoso como el nuestro. Me parecía extraño que alguien llamara para leer unos poemas de factura impecable precisamente en esas emisoras donde tantos espontáneos exponen sus cuitas y sus versos de medio pelo.
Más tarde coincidimos en alguna conferencia donde ha persistido mi admiración hacia su poesía, y hacia su discreción, que es uno de los verdaderos refugios del escritor. Si algún poeta merece el apelativo de riguroso en su poesía, ese es Pedro Arturo. Reflexivo y riguroso constituyen dos apelativos que lo definen, y no son gratuitos, ha escrito poca poesía, pero valiosa poesía donde mide su creación verso a verso. Ya existe un toque de Estrada a los instantes, o a los objetos que el define y poetiza. Momentos n apariencia cotidianos y sin peso pero que Pedro redefine desde su mirada.

EN VOZ BAJA

Silencio que ahora oscurece los cuerpos,
dolor que también nutre la vida.
Incertidumbre de saber qué crece adentro,
si el túmulo negro o el futuro resplandor.

Miro grave o simplemente cansado
la calle hecha vivo, lastimoso collage siglo xx,
el tránsito de cosas que dejo y me dejan.

Sé que no alcanzaré ya las metas.
Pero el pulso del universo en las manos permanece.

Me abandono a lo imprevisible. Es más mío al fin.
Aunque el espanto sólo se disfrace a ratos,
de indiferencia.

OTRA FIESTA

Dónde entonces la verdadera fiesta
si estos sones groseros no son la música amada,
si el estruendo y los gritos rompiendo la noche
sólo remedan en vano
cierta alegría perdida para siempre.
En qué pequeño rincón del mundo
y entre cuales gentes se esconde,
danza y ríe el espléndido dios de los felices.
Porque ahora, sólo calles abarrotadas,
tumulto y baratijas, disfrazan el vacío
y hacen aún más sucia la vida.
Muertos rituales, abobadas palabras
de ocasión reavivan la terrible nostalgia
de lo que un día fue la gran fiesta del mundo,
la plenitud del goce, del amor, de la vida.
Exiliados del reino de la dicha
-oscuramente recordado-
sus lejanos brillos, sus ecos,
sus vestigios nos obseden,
y entre fanfarrias huecas y chillidos simiescos
intentamos recobrar esa luz primigenia,
esa danza ebria y el fuego original ya extintos.
Dónde entonces la fiesta
si hoy nada más soportamos
este furioso bataneo, esta insomne algazara
de idiotas destrozando sin pausa
los últimos reductos del silencio.

DE LA MUCHACHA ASESINADA

Ante quién
por mis manos y pies hechos polvo,
mi rostro en su primera lozanía, calcinado,
por mis pechos cercenados esa noche,
clamaré restitución.

Ante quién
por los días más bellos arrojados al fuego,
por la risa de la mañana, aniquilada,
la fuerza de mi sangre sembrada entre piedras,
tasaré la pérdida.

Ante quién
del amor destruido, los sueños bajo tierra,
la belleza reducida a un montón de vísceras
abiertas, el deseo pulverizado;
del grito y el sollozo sólo oídos
por las potestades indiferentes,
pediré respuesta.

Ante quién
por la palabra todavía crédula o apenas ingenua
de la vida, y el espanto que la ahogó,
obtendré explicación.

POESÍA

Traidores de Rimbaud,
traidores de Mallarmé,
traidores de la poesía,
volvemos cada tiempo
a las mismas palabras.

John Harold Dávila

2007-05-14T02:06:00.002-07:00

Tu nombre se aparece
En los personajes de las telenovelas
En los créditos del cine
En los cabarets
En las listas de espera de los aeropuertos
En la prensa.
Alguna puta me miente
Diciendo que se llama como tu
Yo le llamo por tu nombre
Y no responde
Miente
Tu nombre
Se resbala entre mis dedos
Cae inevitablemente
Hacia el abismo del olvido.

Tu nombre se aparece
En los personajes de las telenovelas
En los créditos del cine
En los cabarets
En las listas de espera de los aeropuertos
En la prensa.
Alguna puta me miente
Diciendo que se llama como tu
Yo le llamo por tu nombre
Y no responde
Miente
Tu nombre
Se resbala entre mis dedos
Cae inevitablemente
Hacia el abismo del olvido.

Duermo con él.

A mi hermano Jesús Dávila

Antier dormí con él,
sensible como siempre,
furioso como nunca,
vimos la carretera y los campos,
vimos el verde,
vimos en la oscuridad.
Nos vimos hablando de sueños,
del miedo, de los años,
de los que persiguen,
de los perseguidos.
Ayer dormí con él,
furioso como siempre,
sensible como nunca,
hablamos de los viajes y los vientos,
hablamos de caminos,
hablamos de partirnos.
Mas no hablamos de la muerte;
ese sueño que nos posee.
Esa angustia, ese tiempo
que nos persigue;
que nos alcanza.
Hoy lo espero para dormir,
aunque sé que no viene.

El equilibrista descalzo

Desde entonces,
me he dado cuenta
que estar en equilibrio
significa fabricar la cuerda
uno mismo,
para que goteen poco a poco
los callos del caminante,
del tahúr de la vida,
de aquel equilibrista
que se cobija el pan
rasgándose los pies
y ahí
es cuando este hombre
gotea la vida,
gotea en el misterio,
gotea en el abismo.
Sangra.

Tú, un destino

Tú, como un bloque de hierro
-Toneladas inmensamente frías-
Oxidado
Impenetrable
Me abalanzo sobre ti
Me impregno de hollín
Ya no hay amor.

...............

John Harold Dávila

Raúl Henao

2007-05-14T02:06:00.001-07:00

A LOS POETAS SE LES PIERDENLAS PALABRAS

A los poetas se les pierden las palabras
Se les pierden los pasos
En la carrera de la vida
Pero entre líneas es posible adivinarles
El rostro perdido
El rostro de ciegos
El rostro del paraíso.
Se les pierde el sentido a los poetas
Entre el pecho jadeante
de los amantes
Entre el resuello de los vivos
Y el murmullo de los muertos.
Los poetas pierden siempre el corazón
Entre las palabras se les pierde la vida.
Para Lorenzo García Vega.

DEFINICIÓN

El poeta
ese hombrecito sudoroso que
corre
tras la gente
para soplarle fuego al oído.

LA MELANCOLIA

En la madrugada la monótona ventola
Del mar
Arrastra bajo mi puerta
El mascarón de un barco fantasma
Mientras ese chupalámparas del sol Prefiere bailotear en el armario
De mi enamorada
Soñando al fondo del albergue invernal.

EL PRESENTE

Qué dice el tiempo
presente
a los moradores
de la caverna y el negro
pozo de la usura?
¿Qué dice el día y la hora
a los adoradores
del minucioso espejo
y la zorra identidad?
¿Qué dicen los minutos
al cotidiano sueño
de la estulticia
que llaman realidad?
-AHORA, AHORA, AHORA

SOLEDAD

Tras los muros
escucho el bullicioso juego
de los niños, la música
en jirones de una pianola
o el violín de un grillo
escondido en la alta hierba
del patio trasero
de la casa.
Después se hace un largo
silencio, que por instantes
parece no acabar
ni tener fin.
Un silencio como un espejo
donde contemplo indefinidamente
mi propio rostro
inescrutable.

...................
Raúl Henao

Victor Bustamante
En la calle y en las noches de Medellín no es difícil encontrarlo.

Llega así no más como corresponde a ese tipo de citas sin algo

previo como si la baraja del azar lo destinara a ese momento,

cuando sale a capturar los paisajes y pasajes de la calle y de los

sitios recónditos de la ciudad.
En él se encarna ese tipo de personas que se decidieron por la

literatura, no como un oficio que da réditos y presencia sino por

la pasión para sentir la vida como la de esa estirpe de la cual

hacen parte los grandes poetas.
Para celebrar la publicación de su primer libro, Combate del

Carnaval y la Cuaresma, le deseamos larga poesía y larga vida.
Su poesía ha creado otras posibilidades, otros rumbos, otras

definiciones que enriquecen nuestro acervo poético y, así mismo,

ha evitado que sigamos cantandole al folclor o a la fatiga de lo mismo.
Seguramente él a estas horas fustigará con su risa, este tipo de

homenajes, cuando parte los diálogos y las conversaciones diversas

al calor del humo y bajo los sabor del vino en alguna taberna o en

los lugares de la ciudad que entregan otra visión y otra definición

de la misma.
Medellín y sus amigos celebramos al poeta.